I think architecture was the aim all the time. I painted because I was not allowed to do on a big scale. I was dreaming that the paintings were nothing but sketches and models for bigger things.
SPIRALS - Spirals first appeared in Hundertwasser work in 1953. At the University of Vienna's medical school, he saw the French documentary film "Images de la Folie", which presented the creativity of schizophrenic patients at Saint-Anne, the main psychiatric hospital in Paris. The film showed paintings done by the insane, and HUndertwasser saw some patients making spirals. The spiral seemed to embody both life and death. It was an intersection of living an inanimate matter, able to express all of nature, all of creation.
STRAIGHT LINES - If a lion is stalking you, or a shark is out to kill you, you are of course in mortal danger. We have lived with these dangers for millions of years. The straight line is a man-made danger. There are so many lines, millions of lines, but only one of them is deadly and that is the straight line drawn with a ruler. The danger of the straight line cannot be compared with the danger of organic lines described by snakes, for instance. The straight line is completely alien to mankind, to life, to all creation. It is a fiction that exists everywhere you live. Our whole civilization is founded on the straight line. The straight line came to humanity with the brick, with modular construction.
COLOURS - When I make the materials myself I am there from the start. If the painter takes the paint ready-made and the materials ready-made, a big part is prefabricated. You dont' have to grind pigments anymore, but this grinding process, this manufacturing process, is very important for the artist, because it is the starting point. A painter cannot miss out on the build-up of the painting.
I try not to use materials from plants and animals, they fade. What I use is inorganic, like bricks, volcanic sand, soil and coal, burned charcoal, grey and white lime, and bricks, which you can find in yellow, red, almost black - these are the best colours. These are all very lasting and I grind the colours and mix them with oil or with egg or with acrylic or polyvinyl or with wax. I don't depend on stores. To a high degree I want to be independent even where paint is concerned, and secondly, the colours you buy in the store are not so good. They are so finely ground that they don't have soul anymore. When I grind them myself they are much rougherand have a texture you can see and feel. There are no colours you can buy which have a feeling and a life. This is one of the secrets of my paintings.
AN ARTIST'S DUTY - A painter should be avant-garde, should be in advance of the needs of our society and ecology - which is in a state of crisis. A painter should act as an example against the consumer society. He should be an example of how to live in a wasteless society. And what does the painter do? He does the contrary. He splashes around and wastes the paint. He is worse, wasting valuable stuff. I consider painting a religious activity; the substance of paint is a sacred material. It should be cared for like gold. It should be used wisely and intelligently. At least as bread was used in the war. Being an artist is a way of being, it's not just what you produce.
VEGETATIVE PAINTING - I believe my painting is totally different because it is vegetative painting. One reason why other people don't want to paint vegetatively is because it starts so incospicuously, without any éclat or drum rolls. Instead it developes quite slowly and steadily, and that doesn't suit our social order - people want immediate results, achieved through exploitation.
The help of time is incredible in art. Something grows; then it can't fail. Only quick things fail. You feel that they do not have that patina, the mark of evolution, the mark of age. Slow-growing trees are better than fast-growing, the wood is better, they look better.
MONEY - How little you need to live. At that time I already had my philosophy. I said: how silly to always ask for more. The Communists, the Socialists, the unions - everybody is concentrating on trying to get more, to get more money and more of what money can buy. What would happen if people instead of asking for more and more would ask for less and less? They would be happier, would be healthier, wouldn't eat rich food, they'd give up their cars for bicycles, grow vegetables in their garden; everyone would need less money - I think that would be an interesting experiment.
When i was in Paris i rode a bicycles to a neighbouring farmer to get wheat. For one day's work i would get 10 kilos of wheat, on which i could live for three months. I divided the wheat into portions and had a fantastic meal every day. I could have it ground, eat it as a soup, make bread, bake little cakes, make a salad. Bro told me that wheat is the cheapest food if you get it from the farmer, not the shop. It is just amazing how little you can live on and be independent, because if you want to be independent you must be independent of money. My mother said you must have a profession to earn money, otherwise you cannot survive. I told her: "Money is of no importance and i can live without money, or with so little money that it does not count". I went to Paris and I actually lived on $ 50 a year, and after a year I still had that money in my pocket, because you can easily get a dollar from a friend. "Give me a dollar", and they give it to you and you live for a week on it. It is not a struggle. It was just to prove things, and it made me extremely happy. In that way I lived for several years, I painted happily, I lived with friends, they invited me. I had a bicycle somebody lent me, so I did not have to spend any money.
domenica 28 ottobre 2007
Drum Bun! - Romanian addiction
Scritto il 28 Agosto 2007.
966 km
3 giorni e 2 notti
10 ore a scendere
6 a salire
1 macchina
4 persone
Szeged - Cenad - Timisoara - Bocsa - Resita - Macoviste - Oravita - Carbunari - Moldova Noua - Coronini - Berzasca - Dubova - Mraconia - Orsova - Mehadia - Baile Herculane - Eftimie Murgu - Rudaria - Baile Herculane - Caransebes - Lugoj - Timisoara - Cenad - Szeged.
Dopo Arad, la regione della Crisana, il Mures, e Timisoara per il rientro in Romania abbiamo deciso di spingerci piú giú, verso i Carpazi meridionali, lungo il corso del Danubio, il Banat e l'Oltenia. A farci da guida stavolta é Moni, a guidare Zsuzsa.
Riattraversiamo Timisoara tra palazzoni zingari e vecchiette che fanno l'autostop. 39 gradi fuori. Superiamo ex cittá industriali decadenti, tra i "communist horror" che sarebbero perfetta location per film dell'orrore. Strade serpentine salgono lungo le prime montagne.
Dopo Resita ci fermiamo in un piccolo villaggio del Banat chiamato Macoviste. Un panino e due chiacchiere con alcuni abitanti del posto. Etá media 78 anni, salta fuori che il vecchietto over 80 é stato il sindaco del villaggio e recentemente intervistato per un quotidiano.
In macchina di nuovo fino a Carbunari, chiediamo indicazioni per il Danubio e ci ritroviamo e fare 20 km in una stradina sterrata che attraversa un bosco fino a Moldova Noua. La Citroen di Zsuzsa chiede pietá e ci tocca camminare per alcuni km, lungo i tratti piú sconnessi. I 20 km piú lunghi dell'intero viaggio... Finalmente ritroviamo l'asfalto e all'improvviso il mare...no é un fiume..il Danubio immenso ci si apre davanti. Quest'estate l'ho inseguito in Austria, Slovacchia ed Ungheria, l'anno scorso l'ho ammirato a Belgrado, eppure in nessun'altra regione mi ha riempito gli occhi di tanta bellezza e stupore. La Serbia sull'altra sponda. Roccie, castelli, piccole barche da pesca. Le montagne tutte intorno. Scopriamo le rovine di Trikule, una fortezza del XV secolo per metá immersa nell'acqua. Fu costruita per fermare l'espansione degli Ottomani verso Occidente. Seguiamo il corso del fiume fino a Dubova, fermandoci ogni tanto incantati a scattare foto. Campeggiamo a "la Cazane", cena a base di pesce, palinka e a dormire.
La mattina dopo ci rimettiamo in macchina. Lungo le gole del Danubio, dove il fiume sempre piú immenso rapisce gli sguardi. Passiamo un monastero ortodosso arroccato tra la strada e la sponda e attraversiamo il ponte di Traiano. Il volto di un re della Dacia, Decebal, é scolpito nella parete rocciosa che si affaccia sul ponte. Sull'altro lato della strada un enorme roccia riporta la scritta S.P.Q.R. Decebal si suicidó in seguito alla sconfitta contro i Romani quando questi conquistarono la Dacia. Scendiamo una scaletta e immergo i piedi nel Danubio...ahhhh
Nella contea di Mehetindi ci fermiamo ad ascoltare una brass band durante i festeggiamenti di un matrimonio. Lo sposo ed altri familiari ballano in circolo nel bel mezzo della strada. Pochi km e siamo ad Orsova. Visitiamo una cattedrale cattolica degli anni '70 che ben si abbina ai precedenti horror comunisti. Poi il monastero di S. Ana che dalla collina dove si trova sovrasta la cittá. Il panorama é stupendo. Pranziamo al sacco con ikra, pomodori, formaggio e carne romena.
Poi di nuovo in macchina raggiungiamo Mehadia. Piantiamo la tenda in un camping gestito da un ingegnere tedesco. Saliamo in macchina fino a Baile Herculane, cittá famosa per i bagni termali. Le vie sono gremite di turisti. L'aria sa di solforo. A ridosso delle montagne alti palazzi adibiti ad hotel. Ci spingiamo oltre il centro fino a raggiungere un piccolo fiume, il Cerna. In Romania sono piú flessibili riguardo i campeggi. Tende e simili affollano i bordi della strada. Lungo il Cerna sgorgano sorgenti di acqua calda, bollente in alcuni punti. Piccole piscine scavate a mano tra i sassi si riempiono dell'acqua termale che sgorga dalle numerose sorgenti. Il Cerna sfocia nel Danubio. A volte durante il giorno viene aperta una diga e l'improvvisa quantitá d'acqua invade la valle costringendo i campeggiatori ad allontanare le tende dal fiume.
Cena a base di Mic e poi torniamo al campeggio per una birra con il tedesco proprietario.
La mattina seguente raggiungiamo Eftimie Murgu, nella valle Rudaria. L'intero villaggio é in strada per un altro matrimonio. Noi ci spingiamo oltre all'ingresso di un boschetto. Alla scoperta di numerosi mulini ad acqua risalenti a qualche secolo fa, oggi patrimonio dell'UNESCO. Seguono il corso del fiume Rudaria..uno spettacolo. Riscendiamo a valle e sostiamo per l'ultimo pranzo prima del rientro. Gli abitanti di Eftimie Murgu ci consigliano un piccolo ristorante presso una pompa di benzina a pochi km di distanza. Csorba de burta e birra Ursus in arrivo...la stomach soup! Ed é buona! Un ultimo bagno a Baile Herculane e poi su fino a Timisoara, attraverso Caransebes a Lugoj. Il confine a mezzanotte. Sono le 23 in Ungheria. Un'altra ora e siamo a casa. Stanchi morti, ma ancora emozionati.
Prossima destinazione: Bucovina, Moldavia e delta del Danubio...
Noroc!
966 km
3 giorni e 2 notti
10 ore a scendere
6 a salire
1 macchina
4 persone
Szeged - Cenad - Timisoara - Bocsa - Resita - Macoviste - Oravita - Carbunari - Moldova Noua - Coronini - Berzasca - Dubova - Mraconia - Orsova - Mehadia - Baile Herculane - Eftimie Murgu - Rudaria - Baile Herculane - Caransebes - Lugoj - Timisoara - Cenad - Szeged.
Dopo Arad, la regione della Crisana, il Mures, e Timisoara per il rientro in Romania abbiamo deciso di spingerci piú giú, verso i Carpazi meridionali, lungo il corso del Danubio, il Banat e l'Oltenia. A farci da guida stavolta é Moni, a guidare Zsuzsa.
Riattraversiamo Timisoara tra palazzoni zingari e vecchiette che fanno l'autostop. 39 gradi fuori. Superiamo ex cittá industriali decadenti, tra i "communist horror" che sarebbero perfetta location per film dell'orrore. Strade serpentine salgono lungo le prime montagne.
Dopo Resita ci fermiamo in un piccolo villaggio del Banat chiamato Macoviste. Un panino e due chiacchiere con alcuni abitanti del posto. Etá media 78 anni, salta fuori che il vecchietto over 80 é stato il sindaco del villaggio e recentemente intervistato per un quotidiano.
In macchina di nuovo fino a Carbunari, chiediamo indicazioni per il Danubio e ci ritroviamo e fare 20 km in una stradina sterrata che attraversa un bosco fino a Moldova Noua. La Citroen di Zsuzsa chiede pietá e ci tocca camminare per alcuni km, lungo i tratti piú sconnessi. I 20 km piú lunghi dell'intero viaggio... Finalmente ritroviamo l'asfalto e all'improvviso il mare...no é un fiume..il Danubio immenso ci si apre davanti. Quest'estate l'ho inseguito in Austria, Slovacchia ed Ungheria, l'anno scorso l'ho ammirato a Belgrado, eppure in nessun'altra regione mi ha riempito gli occhi di tanta bellezza e stupore. La Serbia sull'altra sponda. Roccie, castelli, piccole barche da pesca. Le montagne tutte intorno. Scopriamo le rovine di Trikule, una fortezza del XV secolo per metá immersa nell'acqua. Fu costruita per fermare l'espansione degli Ottomani verso Occidente. Seguiamo il corso del fiume fino a Dubova, fermandoci ogni tanto incantati a scattare foto. Campeggiamo a "la Cazane", cena a base di pesce, palinka e a dormire.
La mattina dopo ci rimettiamo in macchina. Lungo le gole del Danubio, dove il fiume sempre piú immenso rapisce gli sguardi. Passiamo un monastero ortodosso arroccato tra la strada e la sponda e attraversiamo il ponte di Traiano. Il volto di un re della Dacia, Decebal, é scolpito nella parete rocciosa che si affaccia sul ponte. Sull'altro lato della strada un enorme roccia riporta la scritta S.P.Q.R. Decebal si suicidó in seguito alla sconfitta contro i Romani quando questi conquistarono la Dacia. Scendiamo una scaletta e immergo i piedi nel Danubio...ahhhh
Nella contea di Mehetindi ci fermiamo ad ascoltare una brass band durante i festeggiamenti di un matrimonio. Lo sposo ed altri familiari ballano in circolo nel bel mezzo della strada. Pochi km e siamo ad Orsova. Visitiamo una cattedrale cattolica degli anni '70 che ben si abbina ai precedenti horror comunisti. Poi il monastero di S. Ana che dalla collina dove si trova sovrasta la cittá. Il panorama é stupendo. Pranziamo al sacco con ikra, pomodori, formaggio e carne romena.
Poi di nuovo in macchina raggiungiamo Mehadia. Piantiamo la tenda in un camping gestito da un ingegnere tedesco. Saliamo in macchina fino a Baile Herculane, cittá famosa per i bagni termali. Le vie sono gremite di turisti. L'aria sa di solforo. A ridosso delle montagne alti palazzi adibiti ad hotel. Ci spingiamo oltre il centro fino a raggiungere un piccolo fiume, il Cerna. In Romania sono piú flessibili riguardo i campeggi. Tende e simili affollano i bordi della strada. Lungo il Cerna sgorgano sorgenti di acqua calda, bollente in alcuni punti. Piccole piscine scavate a mano tra i sassi si riempiono dell'acqua termale che sgorga dalle numerose sorgenti. Il Cerna sfocia nel Danubio. A volte durante il giorno viene aperta una diga e l'improvvisa quantitá d'acqua invade la valle costringendo i campeggiatori ad allontanare le tende dal fiume.
Cena a base di Mic e poi torniamo al campeggio per una birra con il tedesco proprietario.
La mattina seguente raggiungiamo Eftimie Murgu, nella valle Rudaria. L'intero villaggio é in strada per un altro matrimonio. Noi ci spingiamo oltre all'ingresso di un boschetto. Alla scoperta di numerosi mulini ad acqua risalenti a qualche secolo fa, oggi patrimonio dell'UNESCO. Seguono il corso del fiume Rudaria..uno spettacolo. Riscendiamo a valle e sostiamo per l'ultimo pranzo prima del rientro. Gli abitanti di Eftimie Murgu ci consigliano un piccolo ristorante presso una pompa di benzina a pochi km di distanza. Csorba de burta e birra Ursus in arrivo...la stomach soup! Ed é buona! Un ultimo bagno a Baile Herculane e poi su fino a Timisoara, attraverso Caransebes a Lugoj. Il confine a mezzanotte. Sono le 23 in Ungheria. Un'altra ora e siamo a casa. Stanchi morti, ma ancora emozionati.
Prossima destinazione: Bucovina, Moldavia e delta del Danubio...
Noroc!
Romania - parte II
Scritto il 21 Agosto 2007.
La valle avvolta dalla nebbia, il freddo del mattino e la bellezza del paesaggio. É giorno, ma il sole si nasconde. L'aria pulita. Un pastore scende a fare colazione con noi...carne alla brace e mostarda...oddio. Approfittiamo della momentanea tregua della pioggia per fare fagotto e scendere a valle. É domenica e in strada c'é un gran vociare, uomini e donne vestiti in abiti domenicali affollano la Chiesa del villaggio. Prendiamo un gelato dei tempi di Ceausescu e ci sistemiamo lungo il ciglio della strada. La presenza di una volante della polizia romena che dirige il traffico religioso non ci aiuta. Accosta solo un caminionista e Engo e Monika prendono al volo il passaggio per Arad. Io e Zoli siamo ancora in strada, 2 ore dopo, bagnati per il diluvio concentrato in 5minuti, ma ancora speranzosi. Ci dividiamo per lato della strada, chiediamo uno strappo al prete in uscita dalla chiesa, raggiungiamo a piedi un autolavaggio abbandonato e finalmente nel nuovo e piú ampio appostamento rimediamo subito un passaggio fino in cittá, un romeno che ha fatto i soldi in Germania e torna a casa a trovare i parenti. Ad Arad troviamo gli altri 2 freschi e docciati e un po' preoccupati per l'attesa. La mamma di Monika ci ha preparato un'altro ricco pasto, ma non c'é tempo per digerire perché sono giá le 16 e ci aspetta il treno per Timisoara.
A Timisoara incontriamo Krina, che dopo l'anno di studi a Szeged é tornata in Romania e si é pure sposata...! Con il marito ci viene a prendere in macchina e ci porta a spasso per la cittá, che é una vera perla da scoprire. La "Vienna della Romania"... Io e il parrucca siamo incantati. Una birra Ursus in piazza e purtroppo é giá ora di andare. Ci fermiamo per poco a casa di Krina e guardiamo i balli romeni e zingari dal video del matrimonio. Il treno del ritorno e subito a dormire. La sveglia alle 6 che poi diventano le 8 e una colazione veloce in casa...virsli (wurstel) e mostarda...oddio...
La pianta e la candela per la mamma, saluti, ringraziamenti e zaini di nuovo in spalla. Stavolta per il ritorno. Decidiamo di non prendere l'autobus fino alla frontiera, ma di riaffidarci alla strada. Prego che sia una Dacia vecchio modello comunista ad accostare. Passa un quarto d'ora e una signora sulla cinquantina, diretta anche lei verso la frontiera, con molta nonchalance ci si appiattola alla ricerca di un passaggio. Nel frattempo contrattiamo il prezzo con un uomo che peró chiede piú del biglietto per l'autobus...in Romania si usa pagare qualcosa per l'autostop, con il vantaggio che é cosa estremamente comune e buona. Un'altro uomo ci si avvicina e si offre di portarci alla frontiera per un paio di euro a testa. É una Dacia é una Dacia!!! Molla la moglie in strada e le dice di aspettarlo, un'ora e sará di ritorno. 100 km all'ora e il motore regge per miracolo. Ci facciamo 4 risate e lo salutiamo al confine. Un'altro passaggio su un furgoncino da un'allegra compagnia di romeni che va a Szeged a fare spese e siamo a casa. Back to the flatland. Taraf de haidouks nello stereo e giá progettiamo il prossimo rientro nella terra degli zingari, dei paesaggi montani e rurali, delle dacia, dell'ospitalitá piú calde mai incontrate prima...
Venerdí prossimo verso Herculane e il Danubio romeno...
La valle avvolta dalla nebbia, il freddo del mattino e la bellezza del paesaggio. É giorno, ma il sole si nasconde. L'aria pulita. Un pastore scende a fare colazione con noi...carne alla brace e mostarda...oddio. Approfittiamo della momentanea tregua della pioggia per fare fagotto e scendere a valle. É domenica e in strada c'é un gran vociare, uomini e donne vestiti in abiti domenicali affollano la Chiesa del villaggio. Prendiamo un gelato dei tempi di Ceausescu e ci sistemiamo lungo il ciglio della strada. La presenza di una volante della polizia romena che dirige il traffico religioso non ci aiuta. Accosta solo un caminionista e Engo e Monika prendono al volo il passaggio per Arad. Io e Zoli siamo ancora in strada, 2 ore dopo, bagnati per il diluvio concentrato in 5minuti, ma ancora speranzosi. Ci dividiamo per lato della strada, chiediamo uno strappo al prete in uscita dalla chiesa, raggiungiamo a piedi un autolavaggio abbandonato e finalmente nel nuovo e piú ampio appostamento rimediamo subito un passaggio fino in cittá, un romeno che ha fatto i soldi in Germania e torna a casa a trovare i parenti. Ad Arad troviamo gli altri 2 freschi e docciati e un po' preoccupati per l'attesa. La mamma di Monika ci ha preparato un'altro ricco pasto, ma non c'é tempo per digerire perché sono giá le 16 e ci aspetta il treno per Timisoara.
A Timisoara incontriamo Krina, che dopo l'anno di studi a Szeged é tornata in Romania e si é pure sposata...! Con il marito ci viene a prendere in macchina e ci porta a spasso per la cittá, che é una vera perla da scoprire. La "Vienna della Romania"... Io e il parrucca siamo incantati. Una birra Ursus in piazza e purtroppo é giá ora di andare. Ci fermiamo per poco a casa di Krina e guardiamo i balli romeni e zingari dal video del matrimonio. Il treno del ritorno e subito a dormire. La sveglia alle 6 che poi diventano le 8 e una colazione veloce in casa...virsli (wurstel) e mostarda...oddio...
La pianta e la candela per la mamma, saluti, ringraziamenti e zaini di nuovo in spalla. Stavolta per il ritorno. Decidiamo di non prendere l'autobus fino alla frontiera, ma di riaffidarci alla strada. Prego che sia una Dacia vecchio modello comunista ad accostare. Passa un quarto d'ora e una signora sulla cinquantina, diretta anche lei verso la frontiera, con molta nonchalance ci si appiattola alla ricerca di un passaggio. Nel frattempo contrattiamo il prezzo con un uomo che peró chiede piú del biglietto per l'autobus...in Romania si usa pagare qualcosa per l'autostop, con il vantaggio che é cosa estremamente comune e buona. Un'altro uomo ci si avvicina e si offre di portarci alla frontiera per un paio di euro a testa. É una Dacia é una Dacia!!! Molla la moglie in strada e le dice di aspettarlo, un'ora e sará di ritorno. 100 km all'ora e il motore regge per miracolo. Ci facciamo 4 risate e lo salutiamo al confine. Un'altro passaggio su un furgoncino da un'allegra compagnia di romeni che va a Szeged a fare spese e siamo a casa. Back to the flatland. Taraf de haidouks nello stereo e giá progettiamo il prossimo rientro nella terra degli zingari, dei paesaggi montani e rurali, delle dacia, dell'ospitalitá piú calde mai incontrate prima...
Venerdí prossimo verso Herculane e il Danubio romeno...
Romania - parte I
Scritto il 17 Agosto 2007.
Preludio in sintesi:
Birreria a Szeged
- Venerdí vado a trovare la mia ragazza in Romania
- Uhh uhh! Anche noi!!!
Zaini, sacchi a pelo e tenda, birra e biscotti per il treno. Uccelli rapaci, lepri e cerbiatti accompagnano lo sguardo che si perde nella puszta, verso Nagylak, prima tappa: frontiera. I soliti controlli incrociati per il passaporto yugoslavo del parrucca. Poi a piedi, varchiamo il confine. Gli zingari che vendono ley romeni. Ci sistemiamo in uno slargo all'uscita di un'area di servizio, alza il pollice e aspetta che qualcuno accosti. É venerdi pomeriggio e c'é un buon traffico, neanche 5 minuti e un camionista romeno in arrivo dalla Germania ci dá un passaggio. É diretto in Bulgaria, noi scendiamo ad Arad. A casa di Monika ci aspettano anche la mamma e una cena calda. La tv trasmette un canale ungherese. Verso le 21 usciamo alla scoperta della cittá, un giro per il centro, il municipio, il teatro, il parco e il fiume Mures che attraversiamo per andare a bere una birra sulla Strand. Il langos con aglio e formaggio fresco grattuggiato, mmmhh, meglio di quello ungherese.
La mattina dopo veloce visita a un mercatino delle pulci, tra vestiti usati e cimeli del comunismo, poi zaino in spalla prendiamo il treno fino a Lipova. Con l'autostop fino a Soimos. scendiamo ai piedi di una collina. Sulla cima le rovine di un castello medievale ungherese. Residenza degli Hunyadi, poi occupato dagli Ottomani. Il Mures scorre lungo la valle. Tutto intorno boschi e villaggi. Ci arrampichiamo lungo il sentiero fino alle rovine. Una vista mozzafiato. Decidiamo di fermarci a dormire li e mentre sistemiamo la tenda si alza un forte vento e questa quasi prende il volo se non fosse per il pronto aiuto di altri 4 ragazzi che campeggiano nello stesso posto. Nel bosco a raccogliere la legna per il fuoco e l'acqua che scorre dalla sorgente. Il tronco di un albero bruciato da un fulmine. Il parrucca e le sue strorie inquietanti sui temporali e i fulmini... Ci raccogliamo attorno al fuoco insieme ai "vicini" che ci raccontano del temporale della notte precedente. La carne sul fuoco e inizia a piovere... Doh! Picnic indoor perfettamente organizzato. "Micc" alla brace, insalata, pannocchie, formaggio e palinka. Spiove e usciamo ad ammirare il cielo e la valle. Ci raccogliamo di nuovo intorno al fuoco, le fiamme illuminano le mura tutte intorno. Questo posto ha qualcosa di magico. Una birra con i vicini di tenda, lavorano ad Arad, ma arrivano dal sud della Romania. Qui pagano meglio e ci sono piú posti di lavoro. Ci raccontano di quando sono quasi stati attaccati dai lupi mentre campeggiavano a Herculane. Andiamo a dormire...
Preludio in sintesi:
Birreria a Szeged
- Venerdí vado a trovare la mia ragazza in Romania
- Uhh uhh! Anche noi!!!
Zaini, sacchi a pelo e tenda, birra e biscotti per il treno. Uccelli rapaci, lepri e cerbiatti accompagnano lo sguardo che si perde nella puszta, verso Nagylak, prima tappa: frontiera. I soliti controlli incrociati per il passaporto yugoslavo del parrucca. Poi a piedi, varchiamo il confine. Gli zingari che vendono ley romeni. Ci sistemiamo in uno slargo all'uscita di un'area di servizio, alza il pollice e aspetta che qualcuno accosti. É venerdi pomeriggio e c'é un buon traffico, neanche 5 minuti e un camionista romeno in arrivo dalla Germania ci dá un passaggio. É diretto in Bulgaria, noi scendiamo ad Arad. A casa di Monika ci aspettano anche la mamma e una cena calda. La tv trasmette un canale ungherese. Verso le 21 usciamo alla scoperta della cittá, un giro per il centro, il municipio, il teatro, il parco e il fiume Mures che attraversiamo per andare a bere una birra sulla Strand. Il langos con aglio e formaggio fresco grattuggiato, mmmhh, meglio di quello ungherese.
La mattina dopo veloce visita a un mercatino delle pulci, tra vestiti usati e cimeli del comunismo, poi zaino in spalla prendiamo il treno fino a Lipova. Con l'autostop fino a Soimos. scendiamo ai piedi di una collina. Sulla cima le rovine di un castello medievale ungherese. Residenza degli Hunyadi, poi occupato dagli Ottomani. Il Mures scorre lungo la valle. Tutto intorno boschi e villaggi. Ci arrampichiamo lungo il sentiero fino alle rovine. Una vista mozzafiato. Decidiamo di fermarci a dormire li e mentre sistemiamo la tenda si alza un forte vento e questa quasi prende il volo se non fosse per il pronto aiuto di altri 4 ragazzi che campeggiano nello stesso posto. Nel bosco a raccogliere la legna per il fuoco e l'acqua che scorre dalla sorgente. Il tronco di un albero bruciato da un fulmine. Il parrucca e le sue strorie inquietanti sui temporali e i fulmini... Ci raccogliamo attorno al fuoco insieme ai "vicini" che ci raccontano del temporale della notte precedente. La carne sul fuoco e inizia a piovere... Doh! Picnic indoor perfettamente organizzato. "Micc" alla brace, insalata, pannocchie, formaggio e palinka. Spiove e usciamo ad ammirare il cielo e la valle. Ci raccogliamo di nuovo intorno al fuoco, le fiamme illuminano le mura tutte intorno. Questo posto ha qualcosa di magico. Una birra con i vicini di tenda, lavorano ad Arad, ma arrivano dal sud della Romania. Qui pagano meglio e ci sono piú posti di lavoro. Ci raccontano di quando sono quasi stati attaccati dai lupi mentre campeggiavano a Herculane. Andiamo a dormire...
Maestro Shantel!
Scritto il 20 Giugno 2007.
Ieri sera villa Ada con Imbuta, che come al solito trova di che lamentarsi ad ogni concerto a cui la trascino. Il posto è semideserto e sono già le 10 passate: “Se non arriva gente questi danno forfait”. Imbuta non mi da mai fiducia. Shantel e la Bucovina Orkestar fanno il loro ingresso. La platea è un po’ timida e ancora scarseggiante. Il tempo di 2 note in fila e i primi impavidi si lanciano nelle danze. Shantel è un deejay tedesco che se ne va in giro per il mondo a infiammare platee con ritmi zigani e balcanici. Si porta dietro un gruppo di artisti di tutto rispetto e con la sua chitarra e il suo cappello di pelliccia ci ha fatto ballare e saltare fino quasi allo svenimento. Brani dall’ultimo album appena uscito “disco partizan” e alcune cover dei grandi della musica balcanica.Shantel ha la faccia più bella e sorridente. Di quei sorrisi che sanno di sincerità ed amicizia. Una di quelle persone che a pelle si possono solo amare. Ed ha fascino da vendere. E diciamocelo pure, è un gran figo. Bassino, ma che Dio lo benedica. Ci ha fatto ridere parlando in un inglese che sa di est, non di Germania “this is the first time we’re playing naked…” intendendo en plein air, sotto le stelle. Ci ha offerto da bere, si è portato dietro un po’ di alcool dal duty free di Istanbul. Ha distribuito almeno una cinquantina di bicchieri che ha riempito personalmente. Ha saltato per tutto il palco, ha lasciato spazio agli altri musicisti e a noi, e si è divertito come un matto. Ci siamo divertiti come matti! Abbiamo cantato in coro Opa Cupa di Bajramovic. Li abbiamo fatti uscire 2 volte. Ci ha presentato uno per uno tutti i suoi bravissimi “Maestri di Bucovina”. E probabilmente mai prima d’ora ho sentito tanta vicinanza tra pubblico ed artisti sul palco. Non mi sarei stupita se fosse saltato giù per ballare con noi. È stato forse l’unico artista che ho visto davvero ascoltare il proprio pubblico e sentirlo parte integrante e fondamentale dello show. Sperando che tornino presto a divertirci ed “infiammarci”.
(P.S. Imbluta a fine concerto voleva due cose: un pannocchione ed un cd di Shantel)
Lumbaj, lumbaj, lumbalaj ajde ajde ajde...
Ieri sera villa Ada con Imbuta, che come al solito trova di che lamentarsi ad ogni concerto a cui la trascino. Il posto è semideserto e sono già le 10 passate: “Se non arriva gente questi danno forfait”. Imbuta non mi da mai fiducia. Shantel e la Bucovina Orkestar fanno il loro ingresso. La platea è un po’ timida e ancora scarseggiante. Il tempo di 2 note in fila e i primi impavidi si lanciano nelle danze. Shantel è un deejay tedesco che se ne va in giro per il mondo a infiammare platee con ritmi zigani e balcanici. Si porta dietro un gruppo di artisti di tutto rispetto e con la sua chitarra e il suo cappello di pelliccia ci ha fatto ballare e saltare fino quasi allo svenimento. Brani dall’ultimo album appena uscito “disco partizan” e alcune cover dei grandi della musica balcanica.Shantel ha la faccia più bella e sorridente. Di quei sorrisi che sanno di sincerità ed amicizia. Una di quelle persone che a pelle si possono solo amare. Ed ha fascino da vendere. E diciamocelo pure, è un gran figo. Bassino, ma che Dio lo benedica. Ci ha fatto ridere parlando in un inglese che sa di est, non di Germania “this is the first time we’re playing naked…” intendendo en plein air, sotto le stelle. Ci ha offerto da bere, si è portato dietro un po’ di alcool dal duty free di Istanbul. Ha distribuito almeno una cinquantina di bicchieri che ha riempito personalmente. Ha saltato per tutto il palco, ha lasciato spazio agli altri musicisti e a noi, e si è divertito come un matto. Ci siamo divertiti come matti! Abbiamo cantato in coro Opa Cupa di Bajramovic. Li abbiamo fatti uscire 2 volte. Ci ha presentato uno per uno tutti i suoi bravissimi “Maestri di Bucovina”. E probabilmente mai prima d’ora ho sentito tanta vicinanza tra pubblico ed artisti sul palco. Non mi sarei stupita se fosse saltato giù per ballare con noi. È stato forse l’unico artista che ho visto davvero ascoltare il proprio pubblico e sentirlo parte integrante e fondamentale dello show. Sperando che tornino presto a divertirci ed “infiammarci”.
(P.S. Imbluta a fine concerto voleva due cose: un pannocchione ed un cd di Shantel)
Lumbaj, lumbaj, lumbalaj ajde ajde ajde...
Modest Mouse live @ Circolo degli Artisti
Scritto il 4 Giugno 2007.
I Modest Mouse li immaginavo diversi…Più freschi ad esempio. Sarà che erano pure accompagnati dal “leggendario” chitarrista degli Smiths, Johnny Marr, ma a me sapevano quasi più di stantio che di storico. A voler essere cattivi..Posto in prima fila al Circolo. Disposizione sul palco anomala (e a me non particolarmente gradita): batteria e percussioni varie affossate dietro una trincea di amplificatori, di fatto invisibili al pubblico. Marr sulla sinistra insieme al bassista, tastiera nel centro e Isaac Brock sulla destra, ossia di fronte a me. Per i primi 10 minuti ho fatto fatica a guardarlo in faccia: un occhio pesto e dentro totalmente insanguinato …volevo vomitare. E così questo è l’aspetto fisico della voce che mi ha sempre affascinato: camicia militare stretta che rimarca la panza da birra, benda da pirata per coprire l’occhio livido ricordo di chissà quale serata riottosa, tatuaggi lungo tutte le braccia... Ma sei un trucido! Quanto mi ero fatta un’idea diversa, speravo in un po’ più di classe. C’è da dire che Brock si agita fisicamente tanto quanto la sua voce corre schizzata verso l’esplosione. Per un momento l’ho immaginato saltarmi al collo in preda a raptus. La chitarra lucida del suo sudore, ci ha fatto l’amore sul palco, la bocca sulle corde, cantando.
Arrivando alla tracklist...
Certo ci sono l’album nuovo di zecca da promuovere e l’immagine e la classe dello storico chitarrista da sfruttare. Contaminando il sound a favore di Marr e strizzando l’occhio ad mtv hanno acchiappato pure un primo posto nelle classifiche americane. Eppure a me st’ultimo album suona parecchio sciapo. Niente a che vedere con i precendenti The moon and antarctica, The lonesome crowded west che ho amato o anche Good news for people who love bad news un ottimo lavoro anche se già in qualche modo anticipava la svolta mainstream o pseudo-indie del nuovo We were dead before the ship even sank. E così della scaletta di ieri sera, troppo incentrata sul nuovo componente e sulla promozione del disco (ma in fondo come dargli torto?), sono degni di nota 3 dico TRE pezzi: I due al banjo (che quando l’ho visto volevo saltare sul palco e baciarlo): Bukowski dalla melodia che incanta e Satin in a coffin folkeggiante (entrambi da "good news for people who love bad news") anche se al secondo avrei preferito This devil’s workday con “trombetta” iniziale che sembra annunciare un esplosione tzigana alla Bregovic e che invece poi ti adagia su un letto di arrangiamenti omaggio a Tom Waits. E per finire Tiny cities made of ashes, uno dei miei prediletti, per la linea di basso pesante e minimalista e il cantato sconvolto ed esplosivo di Brock. Pura dipendenza. Arghhhh!!E QUESTI per me sono i veri Modest Mouse… (anche se 3rd planet con mio immenso dispiacere è risultata assente)
I Modest Mouse li immaginavo diversi…Più freschi ad esempio. Sarà che erano pure accompagnati dal “leggendario” chitarrista degli Smiths, Johnny Marr, ma a me sapevano quasi più di stantio che di storico. A voler essere cattivi..Posto in prima fila al Circolo. Disposizione sul palco anomala (e a me non particolarmente gradita): batteria e percussioni varie affossate dietro una trincea di amplificatori, di fatto invisibili al pubblico. Marr sulla sinistra insieme al bassista, tastiera nel centro e Isaac Brock sulla destra, ossia di fronte a me. Per i primi 10 minuti ho fatto fatica a guardarlo in faccia: un occhio pesto e dentro totalmente insanguinato …volevo vomitare. E così questo è l’aspetto fisico della voce che mi ha sempre affascinato: camicia militare stretta che rimarca la panza da birra, benda da pirata per coprire l’occhio livido ricordo di chissà quale serata riottosa, tatuaggi lungo tutte le braccia... Ma sei un trucido! Quanto mi ero fatta un’idea diversa, speravo in un po’ più di classe. C’è da dire che Brock si agita fisicamente tanto quanto la sua voce corre schizzata verso l’esplosione. Per un momento l’ho immaginato saltarmi al collo in preda a raptus. La chitarra lucida del suo sudore, ci ha fatto l’amore sul palco, la bocca sulle corde, cantando.
Arrivando alla tracklist...
Certo ci sono l’album nuovo di zecca da promuovere e l’immagine e la classe dello storico chitarrista da sfruttare. Contaminando il sound a favore di Marr e strizzando l’occhio ad mtv hanno acchiappato pure un primo posto nelle classifiche americane. Eppure a me st’ultimo album suona parecchio sciapo. Niente a che vedere con i precendenti The moon and antarctica, The lonesome crowded west che ho amato o anche Good news for people who love bad news un ottimo lavoro anche se già in qualche modo anticipava la svolta mainstream o pseudo-indie del nuovo We were dead before the ship even sank. E così della scaletta di ieri sera, troppo incentrata sul nuovo componente e sulla promozione del disco (ma in fondo come dargli torto?), sono degni di nota 3 dico TRE pezzi: I due al banjo (che quando l’ho visto volevo saltare sul palco e baciarlo): Bukowski dalla melodia che incanta e Satin in a coffin folkeggiante (entrambi da "good news for people who love bad news") anche se al secondo avrei preferito This devil’s workday con “trombetta” iniziale che sembra annunciare un esplosione tzigana alla Bregovic e che invece poi ti adagia su un letto di arrangiamenti omaggio a Tom Waits. E per finire Tiny cities made of ashes, uno dei miei prediletti, per la linea di basso pesante e minimalista e il cantato sconvolto ed esplosivo di Brock. Pura dipendenza. Arghhhh!!E QUESTI per me sono i veri Modest Mouse… (anche se 3rd planet con mio immenso dispiacere è risultata assente)
"Tu schiaccerai il serpente"
Scritto il 1 Maggio 2007.
Imbuta dimentica il freno a mano e quasi innesca un domino di motorini in fila su via Tagliamento. Myti crede sia un’azione consapevole e finalizzata al mio investimento. Io ho l’impressione di incastrare parole secondo logiche non riconosciute.Aprile fa ciao con la manina. Non sentirò la tua mancanza.
Yashar Kemal è uno scrittore turco del XX secolo ed ha la prosa più gentile e semplice che abbia mai incontrato. Profuma di fiori freschi, aquile lontane, ragni e rocce assolate, strade polverose. Abbandonarsi alle sue parole è il vero immergersi in paesaggi rurali e culture antiche. Trame lisce e senza fronzoli consegnano messaggi ancora veri e necessari: il sangue dato e tolto dalla famiglia, la libertà, la coscienza violata, dedizione e sentimento, onore ed orrore. Yashar Kemal non ha ricevuto il Nobel per la letteratura, non per demerito, ma forse perché tempi e luoghi non erano pronti. Pamuk ha avuto altrettanto impegno sociale, sicuramente più fortuna, ma meno talento.
Imbuta dimentica il freno a mano e quasi innesca un domino di motorini in fila su via Tagliamento. Myti crede sia un’azione consapevole e finalizzata al mio investimento. Io ho l’impressione di incastrare parole secondo logiche non riconosciute.Aprile fa ciao con la manina. Non sentirò la tua mancanza.
Yashar Kemal è uno scrittore turco del XX secolo ed ha la prosa più gentile e semplice che abbia mai incontrato. Profuma di fiori freschi, aquile lontane, ragni e rocce assolate, strade polverose. Abbandonarsi alle sue parole è il vero immergersi in paesaggi rurali e culture antiche. Trame lisce e senza fronzoli consegnano messaggi ancora veri e necessari: il sangue dato e tolto dalla famiglia, la libertà, la coscienza violata, dedizione e sentimento, onore ed orrore. Yashar Kemal non ha ricevuto il Nobel per la letteratura, non per demerito, ma forse perché tempi e luoghi non erano pronti. Pamuk ha avuto altrettanto impegno sociale, sicuramente più fortuna, ma meno talento.
"Giochi di gatti" di Istvan Orkeny
Scritto il 30 Dicembre 2006. Dopo le novelle da un minuto, i giochi di gatti...
(Viktor è l'amante di Erzsi, Paula una sua nuova amica)
Telefonate notturne
- Io amavo mio marito.
- Non Viktor?
- Perchè parlare di questo?
- Perchè altrimenti non posso dirti quel che ho da dirti.
- Non Viktor..
- Né quand'eri ragazza, né da sposata?
- Mai.
- Ma non riuscivi a dirgli di no?
- Solo se uno chiede gli si può dire di no. Ma lui non adopera parole. Diventa rosso, poi comincia a brancicare, ed è come se non avesse due mani ma otto, come un polipo...
- Dici bene! E' proprio così! Ha fatto lo stesso con me!
- Che cosa ha fatto?
- Se ci penso mi ritorna la pelle d'oca!
- Per cosa?
- Non ci crederai... Mi ha palpato!
- Quando?
- In taxi.
- Come?
- Così come hai detto tu: d'un tratto con otto mani, dappertutto...
- Poverina... E tu che cosa hai fatto?
- Tacevo. Tremavo. Mi sono ritirata in un angolo. L'autista poi si voltava continuamente a guardare.
- Non hai detto niente a proposito dei "Maestri cantori"?
- Non sarei riuscita a dire neanche il mio nome.
- Perchè se gli parlano di musica si inferocisce.
- Ma io non avre proprio voluto che si inferocisse!
- Calmati, Paula cara.
- Mi sento come una che è stata morsicata dappertutto da un cane.
- Prova a dormire.
- Ho paure che venga qui e sfondi la porta. Non oso chiudere gli occhi.
- Prendi un sonnifero.
- E non parliamone mai più.
- Questo te lo prometto.
- Non pronunciare neanche mai più il suo nome.
- Non lo pronuncerò più.
- Ho talmente paura che non oso neanche togliermi la dentiera.
- E allora non togliertela.
- Con la dentiera non riesco a dormire.
- Neanche con il sonnifero?
- Forse.
Nell'Ungheria comunista la storia di un triangolo amoroso tra anziani, le memorie di 2 sorelle ormai lontane, l'immagine di una nazione nello spirito e nella condizione degradata della protagonista, lo stile grottesco e l'umorismo fine della scrittura di Istvan Orkény.
(Viktor è l'amante di Erzsi, Paula una sua nuova amica)
Telefonate notturne
- Io amavo mio marito.
- Non Viktor?
- Perchè parlare di questo?
- Perchè altrimenti non posso dirti quel che ho da dirti.
- Non Viktor..
- Né quand'eri ragazza, né da sposata?
- Mai.
- Ma non riuscivi a dirgli di no?
- Solo se uno chiede gli si può dire di no. Ma lui non adopera parole. Diventa rosso, poi comincia a brancicare, ed è come se non avesse due mani ma otto, come un polipo...
- Dici bene! E' proprio così! Ha fatto lo stesso con me!
- Che cosa ha fatto?
- Se ci penso mi ritorna la pelle d'oca!
- Per cosa?
- Non ci crederai... Mi ha palpato!
- Quando?
- In taxi.
- Come?
- Così come hai detto tu: d'un tratto con otto mani, dappertutto...
- Poverina... E tu che cosa hai fatto?
- Tacevo. Tremavo. Mi sono ritirata in un angolo. L'autista poi si voltava continuamente a guardare.
- Non hai detto niente a proposito dei "Maestri cantori"?
- Non sarei riuscita a dire neanche il mio nome.
- Perchè se gli parlano di musica si inferocisce.
- Ma io non avre proprio voluto che si inferocisse!
- Calmati, Paula cara.
- Mi sento come una che è stata morsicata dappertutto da un cane.
- Prova a dormire.
- Ho paure che venga qui e sfondi la porta. Non oso chiudere gli occhi.
- Prendi un sonnifero.
- E non parliamone mai più.
- Questo te lo prometto.
- Non pronunciare neanche mai più il suo nome.
- Non lo pronuncerò più.
- Ho talmente paura che non oso neanche togliermi la dentiera.
- E allora non togliertela.
- Con la dentiera non riesco a dormire.
- Neanche con il sonnifero?
- Forse.
Nell'Ungheria comunista la storia di un triangolo amoroso tra anziani, le memorie di 2 sorelle ormai lontane, l'immagine di una nazione nello spirito e nella condizione degradata della protagonista, lo stile grottesco e l'umorismo fine della scrittura di Istvan Orkény.
Pearl Jam live in Bologna
Scritto il 17 Settembre 2006. Quando la passione bruciava...Il più bel regalo di compleanno che mi potessero fare.
Le giornate di musica e telefonate. Le vie del centro di Bologna con le cuffie nelle orecchie e un sorriso inaspettato ed eccitato. La pioggia fuori dal Palamalaguti. Le risate con Fabrizio ed è come se ci conoscessimo da sempre. Il telefono ancora, e le parole che si allontanano ed alleggeriscono. È il non detto a bruciare e il tempo non più disponibile a tormentare. Ma io almeno oggi ho altro ad occuparmi la mente.Verso le 18 l’ingresso n.6, la ressa, i corpi bagnati intorno. I cori intonati da chi è già sbronzo. L’attesa condivisa e finalmente l’apertura…Mi faccio largo con Piero ed Anna in direzione di quello che sarà l’angolo Stone, mi assicuro di non avere bestioni di 3 m davanti. Una mezz’ora di My Morning Jacket che hanno sbagliato a far iniziare a suonare quando mezzo palazzetto stava ancora fuori in coda. Riconosco Sooner, bella. Ma mi piacciono di più acustici. Poi di nuovo, l’ultima attesa. Il Palamalaguti è caldo e vibrante, leggo uno striscione alla mia sinistra “welcome back home”… Salgono sul palco.Gesta e suoni che per la prima volta riconosco senza il filtro di uno schermo. Protesa in avanti a pochi passi dal palco. A trattenere il dolore in attesa che qualcuno mi liberi. …Ma parte Small Town. I seem to recognize your face Haunting, familiar, yet I can't seem to place it Cannot find the candle of thought to light your name Lifetimes are catching up with meSu “i just wanna screm Hello!” è un coro di 11000 voci che protendono le mani al cielo. Sento a malapena la voce di Eddie. Do The Evolution e il pubblico si infiamma. Alcuni coglioni provano a pogarmi contro e mi difendo a suon di gomiti. Si passa per Animal e una delle nuove dell’Avocado: Severed Hand. Vabbè…ci stiamo solo scaldando. Attaccano Given to fly e mi giro quasi commossa a cercare con lo sguardo il Sonico tra gli spalchi. Questa è per lui. Certo con Irons alla batteria è tutt’altra cosa, ma Cameron c’abbiamo e di Cameron ci dobbiamo accontentare. Riapre allora un’altra terna sfrenata: World Wide Suicide, Save You e Even Flow. La prima la conoscono tutti, ma proprio tutti. A questo serve piegarsi ad Mtv. Canto e mi dimeno ma amara penso che queste 3 ce le potevano pure evitare. Con tutto il rispetto per Even Flow, ma l’avrei apprezzata di più dopo un’apertura un po’ meno anonima.Si prosegue con I Am Mine e lì scende la lacrima e i ricordi si ammassano. Come rivivere l’inizio di una storia d’amore e me la prendo come un bel regalo. Marker in the sand, altra figlia dell’Avocado che scopro a Bologna per la prima volta. Poi Green Disease e un fascio di luce verde sulla band e questa si, non mi dispiace nella setlist. Se non mi sbaglio a questo punto Eddie presenta Boom alla folla, questo grande musicista delle Hawaii per la prima volta in Italia, e tutti insieme scherzando gli rifacciamo il verso.Iniziano le prime note di Daughter e qualcosa mi colpisce. Riesco a concepire un unico pensiero: sto per ricevere la mia prima tag! Sono stordita. Oddio ci siamo. Sento la chitarra di Stone introdurre It’s Ok…cazzo. Qualcuno dalle prime file passa un foglio ad Eddie con la traduzione in italiano e lui inizia ad intonare un Tutto ok, tutto okkeeeey… non saremo proprio originali (già successo in Sud America) ma poter vivere e sentire questo legame unico tra band e fan è stato qualcosa di straordinario. Alone e Whipping e poi succede qualcosa che non avrei mai sognato, non a Bologna.Do you see the way that tree bends? Does it inspire? Leaning out to catch the sun's rays...a lesson to be applied...Lì vado in tilt, Present Tense e non posso credere che stia succedendo davvero. Che io stia ascoltando questo piccolo gioiello, il giorno del mio compleanno. Cazzo Present Tense, una delle più belle canzoni in assoluto dei Pearl Jam. Ora so che In my tree non arriverà, ma il pensiero di aver ricevuto Present Tense mi basta. Segue una Comatose a me sconosciuta e poi una bellissima esecuzione di Porch, da togliere il fiato. Resto sognante mentre Eddie sul bordo del palco chiude con l’asta del microfono alzata verso il cielo. Porch è stata una delle più intense… mio dio, Grazie.Abbandonano il palco e io resto lì a pensare, cazzo il meglio sta arrivando. Una bellissima Black apre il primo encore. Il pubblico è una voce unica che sovrasta tutto. Eddie tira il Mineeee all’infinito.Un groppo alla gola…I know someday you'll have a beautiful life, I know you'll be a starIn somebody else's sky, but whyWhy, why can't it be, why can't it be minePoi Betterman, Life Wasted e un brindisi a noi, all’oggi e al domani. Daje a tracannà vino. Alive chiude il primo ancore, l’ennesima da Ten. Sentirla cantare come un inno, mi fa tristezza. Ma tantè. Aspetto che riescano per quella che so sarà l’ultima volta.Eddie arriva sul palco con una giacca argentata luccicante e la maschera di Bush che poi impala sull’asta del microfono mettendole la sigaretta accesa in bocca. Bu$hleaguer. Questa canzone per me è una vera chicca, per il testo semi-recitato davvero affascinante e la musica che lo accompagna e arricchisce così bene. Un’altra da Ten (cazzo, ma No Code ad esempio?!), ma questa volta meno scontata: Why go. Me la prendo più soddisfatta. Poi quello che per me è stato insieme a Present Tense, Porch e il gran finale l’apice delle 2 ore di concerto: Le prime note di Baba o Riley… e non so se sto per svenire o esplodere. Continuo a saltare e cantare più di prima. Eddie ci lascia il microfono su “Don’t cry, don’t raise your eye, it’s only teenage wasteland!” ho i brividi, credo di averla sognata una cosa così. Per me la rendono anche meglio dell’originale. Baba o’ Riley è stata semplicemente grandiosa. Eddie si sbatte i tamburelli in testa e poi li lancia al pubblico. Cazzo ho assistito al lancio del tamburello! Mi ritrovo a sorridere e pensare che se fosse il gran finale non mi lamenterei affatto. Mi sarebbe piaciuta anche una bella Smile con l’armonica, ma ho avuto Baba o Riley! Poi però qualcosa di ancora più inaspettato…Il Palamalaguti illuminato a giorno e mi do un’occhiata intorno, cazzo quanti siamo. Stretti, sudati, ammaccati, felici e parte una melodia fin troppo amica…“I will light a match this morning, so I won’t be alone…”Oddio Indifference! ODDIO INDIFFERENCE! Rischio l’infarto, un’ovazione. Incantata ed assuefatta fino all’ultima nota. Mi lascio cullare… grazie di tutto.
Tirando le somme:
Da Ten:
-Even Flow
-Alive
-Why Go
-Black
-Porch
Da Versus:
-Animal
-Daughter
-Small Town
-Indifference
Da Vitalogy:
-Whipping
-Betterman
Da No Code:
-Present Tense(oh no code!)
Da Yield:
-Given To Fly
-Do The Evolution
Da Binaural:
- ...
(niente! ma capisco la scelta visto che l'hanno promosso qui nel 2000)
Da Riot Act:
-Save You
-I Am Mine
-Green Disease
-Bu$hleaguer
Da Lost Dogs:
-Alone
(e qui avrei gradito un'abbondante manciata di bei pezzi, ma invece...)
Dall'Avocado:
-Life Wasted
-World Wide Suicide
-Comatose
-Severed Hand
-Marker In The Sand
(pure troppe..)
Covers:
-Baba o Riley (By The Who)
Le giornate di musica e telefonate. Le vie del centro di Bologna con le cuffie nelle orecchie e un sorriso inaspettato ed eccitato. La pioggia fuori dal Palamalaguti. Le risate con Fabrizio ed è come se ci conoscessimo da sempre. Il telefono ancora, e le parole che si allontanano ed alleggeriscono. È il non detto a bruciare e il tempo non più disponibile a tormentare. Ma io almeno oggi ho altro ad occuparmi la mente.Verso le 18 l’ingresso n.6, la ressa, i corpi bagnati intorno. I cori intonati da chi è già sbronzo. L’attesa condivisa e finalmente l’apertura…Mi faccio largo con Piero ed Anna in direzione di quello che sarà l’angolo Stone, mi assicuro di non avere bestioni di 3 m davanti. Una mezz’ora di My Morning Jacket che hanno sbagliato a far iniziare a suonare quando mezzo palazzetto stava ancora fuori in coda. Riconosco Sooner, bella. Ma mi piacciono di più acustici. Poi di nuovo, l’ultima attesa. Il Palamalaguti è caldo e vibrante, leggo uno striscione alla mia sinistra “welcome back home”… Salgono sul palco.Gesta e suoni che per la prima volta riconosco senza il filtro di uno schermo. Protesa in avanti a pochi passi dal palco. A trattenere il dolore in attesa che qualcuno mi liberi. …Ma parte Small Town. I seem to recognize your face Haunting, familiar, yet I can't seem to place it Cannot find the candle of thought to light your name Lifetimes are catching up with meSu “i just wanna screm Hello!” è un coro di 11000 voci che protendono le mani al cielo. Sento a malapena la voce di Eddie. Do The Evolution e il pubblico si infiamma. Alcuni coglioni provano a pogarmi contro e mi difendo a suon di gomiti. Si passa per Animal e una delle nuove dell’Avocado: Severed Hand. Vabbè…ci stiamo solo scaldando. Attaccano Given to fly e mi giro quasi commossa a cercare con lo sguardo il Sonico tra gli spalchi. Questa è per lui. Certo con Irons alla batteria è tutt’altra cosa, ma Cameron c’abbiamo e di Cameron ci dobbiamo accontentare. Riapre allora un’altra terna sfrenata: World Wide Suicide, Save You e Even Flow. La prima la conoscono tutti, ma proprio tutti. A questo serve piegarsi ad Mtv. Canto e mi dimeno ma amara penso che queste 3 ce le potevano pure evitare. Con tutto il rispetto per Even Flow, ma l’avrei apprezzata di più dopo un’apertura un po’ meno anonima.Si prosegue con I Am Mine e lì scende la lacrima e i ricordi si ammassano. Come rivivere l’inizio di una storia d’amore e me la prendo come un bel regalo. Marker in the sand, altra figlia dell’Avocado che scopro a Bologna per la prima volta. Poi Green Disease e un fascio di luce verde sulla band e questa si, non mi dispiace nella setlist. Se non mi sbaglio a questo punto Eddie presenta Boom alla folla, questo grande musicista delle Hawaii per la prima volta in Italia, e tutti insieme scherzando gli rifacciamo il verso.Iniziano le prime note di Daughter e qualcosa mi colpisce. Riesco a concepire un unico pensiero: sto per ricevere la mia prima tag! Sono stordita. Oddio ci siamo. Sento la chitarra di Stone introdurre It’s Ok…cazzo. Qualcuno dalle prime file passa un foglio ad Eddie con la traduzione in italiano e lui inizia ad intonare un Tutto ok, tutto okkeeeey… non saremo proprio originali (già successo in Sud America) ma poter vivere e sentire questo legame unico tra band e fan è stato qualcosa di straordinario. Alone e Whipping e poi succede qualcosa che non avrei mai sognato, non a Bologna.Do you see the way that tree bends? Does it inspire? Leaning out to catch the sun's rays...a lesson to be applied...Lì vado in tilt, Present Tense e non posso credere che stia succedendo davvero. Che io stia ascoltando questo piccolo gioiello, il giorno del mio compleanno. Cazzo Present Tense, una delle più belle canzoni in assoluto dei Pearl Jam. Ora so che In my tree non arriverà, ma il pensiero di aver ricevuto Present Tense mi basta. Segue una Comatose a me sconosciuta e poi una bellissima esecuzione di Porch, da togliere il fiato. Resto sognante mentre Eddie sul bordo del palco chiude con l’asta del microfono alzata verso il cielo. Porch è stata una delle più intense… mio dio, Grazie.Abbandonano il palco e io resto lì a pensare, cazzo il meglio sta arrivando. Una bellissima Black apre il primo encore. Il pubblico è una voce unica che sovrasta tutto. Eddie tira il Mineeee all’infinito.Un groppo alla gola…I know someday you'll have a beautiful life, I know you'll be a starIn somebody else's sky, but whyWhy, why can't it be, why can't it be minePoi Betterman, Life Wasted e un brindisi a noi, all’oggi e al domani. Daje a tracannà vino. Alive chiude il primo ancore, l’ennesima da Ten. Sentirla cantare come un inno, mi fa tristezza. Ma tantè. Aspetto che riescano per quella che so sarà l’ultima volta.Eddie arriva sul palco con una giacca argentata luccicante e la maschera di Bush che poi impala sull’asta del microfono mettendole la sigaretta accesa in bocca. Bu$hleaguer. Questa canzone per me è una vera chicca, per il testo semi-recitato davvero affascinante e la musica che lo accompagna e arricchisce così bene. Un’altra da Ten (cazzo, ma No Code ad esempio?!), ma questa volta meno scontata: Why go. Me la prendo più soddisfatta. Poi quello che per me è stato insieme a Present Tense, Porch e il gran finale l’apice delle 2 ore di concerto: Le prime note di Baba o Riley… e non so se sto per svenire o esplodere. Continuo a saltare e cantare più di prima. Eddie ci lascia il microfono su “Don’t cry, don’t raise your eye, it’s only teenage wasteland!” ho i brividi, credo di averla sognata una cosa così. Per me la rendono anche meglio dell’originale. Baba o’ Riley è stata semplicemente grandiosa. Eddie si sbatte i tamburelli in testa e poi li lancia al pubblico. Cazzo ho assistito al lancio del tamburello! Mi ritrovo a sorridere e pensare che se fosse il gran finale non mi lamenterei affatto. Mi sarebbe piaciuta anche una bella Smile con l’armonica, ma ho avuto Baba o Riley! Poi però qualcosa di ancora più inaspettato…Il Palamalaguti illuminato a giorno e mi do un’occhiata intorno, cazzo quanti siamo. Stretti, sudati, ammaccati, felici e parte una melodia fin troppo amica…“I will light a match this morning, so I won’t be alone…”Oddio Indifference! ODDIO INDIFFERENCE! Rischio l’infarto, un’ovazione. Incantata ed assuefatta fino all’ultima nota. Mi lascio cullare… grazie di tutto.
Tirando le somme:
Da Ten:
-Even Flow
-Alive
-Why Go
-Black
-Porch
Da Versus:
-Animal
-Daughter
-Small Town
-Indifference
Da Vitalogy:
-Whipping
-Betterman
Da No Code:
-Present Tense(oh no code!)
Da Yield:
-Given To Fly
-Do The Evolution
Da Binaural:
- ...
(niente! ma capisco la scelta visto che l'hanno promosso qui nel 2000)
Da Riot Act:
-Save You
-I Am Mine
-Green Disease
-Bu$hleaguer
Da Lost Dogs:
-Alone
(e qui avrei gradito un'abbondante manciata di bei pezzi, ma invece...)
Dall'Avocado:
-Life Wasted
-World Wide Suicide
-Comatose
-Severed Hand
-Marker In The Sand
(pure troppe..)
Covers:
-Baba o Riley (By The Who)
World Wide Suicide
Scritto il 4 Marzo 2006 in occasione dell'uscita del singolo World Wide Suicide, tratto dall'ultimo album dei Pearl Jam.
A parte rare eccezioni, a me la batteria di Cameron non piace molto e quindi l'intro non mi convince. Eddie graffia anche troppo per la sua etá, Mike lo sento ingabbiato. Grazie a dio Boom l'hanno lasciato a casa. Pezzo hard rock molto orecchiabile, forse troppo. Sto provando a scindere l'entusiasmo dovuto all'astinenza dalla "saggia" luciditá. Perché stamattina mi sono alzata e il sole era solo un pallido ricordo. Doccia veloce e poi in biblioteca a studiare... Peccato che ho fatto prima un salto a controllare la posta e mi sono incartata su messenger. Era un po che non sentivo Fabrizio e stamattina neanche a farlo apposta avevo la maglietta della "Malattia Verde" e il sole é spuntato inaspettato, in anticipo di 5 giorni. E mi piace quando condividiamo momenti che resteranno, lontani ma vicini.É un buon pezzo. Forse é questo il problema, é "solo" un buon pezzo. Mi ripeto che é un singolo, le chicche non possono essere singoli. Prego che nessun video giri insistentemente per MTV e simili, prego che le interviste siano concise e limitate, che ci sia poco interesse e chiacchiericcio. Voglio una nicchia, voglio pochi volti sinceri. Voglio un animo indie....Tornando al singolo comunque il testo mi piace. Niente mi riempirá mai quanto "Blackout weaves its way through the cities..." di Bushleaguer, ma amo quando Eddie riesce a dipingere immagini cosí semplici eppure significative. Il giornale e la terra che trema, le medaglie su un mantello di legno e gli assegni che qualcun altro pagherá. La follia e il pensiero che si perde. So much to talk about, nothing for us to say. Chi é caduto e per cosa é caduto. There's another way...
I felt the earth on Monday. It moved beneath my feet
In the form of a morning paper. Laid out for me to see
Saw his face in a corner picture. I recognized the name
Could not stop staring at the. Face I'd never see again
It's a shame to awake in a world of pain
What does it mean when a war has taken over
It's the same everyday in a hell manmade
What can be saved, and who will be left to hold her?
The whole world...World
It's a worldwide suicide
Medals on a wooden mantle. Next to a handsome face
That the president took for granted
Writing checks that others pay
And in all the madness. Thought becomes numb and naive
So much to talk about. Nothing for to say
It's the same everyday and the wave won't break
Tell you to pray, while the devils on their shoulder
Laying claim to the take that our soldiers save
Does not equate, and the truth's already out there
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
Looking in the eyes of the fallen
You got to know there's another, another, another, another
Another waaaaaaay
It's a shame to awake in a world of pain
What does it mean when a war has taken over
It's the same everyday and the wave won't break
Tell you to pray, while the devils on their shoulder
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
A parte rare eccezioni, a me la batteria di Cameron non piace molto e quindi l'intro non mi convince. Eddie graffia anche troppo per la sua etá, Mike lo sento ingabbiato. Grazie a dio Boom l'hanno lasciato a casa. Pezzo hard rock molto orecchiabile, forse troppo. Sto provando a scindere l'entusiasmo dovuto all'astinenza dalla "saggia" luciditá. Perché stamattina mi sono alzata e il sole era solo un pallido ricordo. Doccia veloce e poi in biblioteca a studiare... Peccato che ho fatto prima un salto a controllare la posta e mi sono incartata su messenger. Era un po che non sentivo Fabrizio e stamattina neanche a farlo apposta avevo la maglietta della "Malattia Verde" e il sole é spuntato inaspettato, in anticipo di 5 giorni. E mi piace quando condividiamo momenti che resteranno, lontani ma vicini.É un buon pezzo. Forse é questo il problema, é "solo" un buon pezzo. Mi ripeto che é un singolo, le chicche non possono essere singoli. Prego che nessun video giri insistentemente per MTV e simili, prego che le interviste siano concise e limitate, che ci sia poco interesse e chiacchiericcio. Voglio una nicchia, voglio pochi volti sinceri. Voglio un animo indie....Tornando al singolo comunque il testo mi piace. Niente mi riempirá mai quanto "Blackout weaves its way through the cities..." di Bushleaguer, ma amo quando Eddie riesce a dipingere immagini cosí semplici eppure significative. Il giornale e la terra che trema, le medaglie su un mantello di legno e gli assegni che qualcun altro pagherá. La follia e il pensiero che si perde. So much to talk about, nothing for us to say. Chi é caduto e per cosa é caduto. There's another way...
I felt the earth on Monday. It moved beneath my feet
In the form of a morning paper. Laid out for me to see
Saw his face in a corner picture. I recognized the name
Could not stop staring at the. Face I'd never see again
It's a shame to awake in a world of pain
What does it mean when a war has taken over
It's the same everyday in a hell manmade
What can be saved, and who will be left to hold her?
The whole world...World
It's a worldwide suicide
Medals on a wooden mantle. Next to a handsome face
That the president took for granted
Writing checks that others pay
And in all the madness. Thought becomes numb and naive
So much to talk about. Nothing for to say
It's the same everyday and the wave won't break
Tell you to pray, while the devils on their shoulder
Laying claim to the take that our soldiers save
Does not equate, and the truth's already out there
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
Looking in the eyes of the fallen
You got to know there's another, another, another, another
Another waaaaaaay
It's a shame to awake in a world of pain
What does it mean when a war has taken over
It's the same everyday and the wave won't break
Tell you to pray, while the devils on their shoulder
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
The whole world,... World over
It's a worldwide suicide
Requiem for a dream
Scritto il 10 Dicembre 2005.
Tre stagioni: estate, autunno, inverno. La discesa agli inferi. Nessuna primavera. Uno sprofondare delirante, sentire il respiro mancare, il corpo tremare, lasciarsi inghiottire e perdere il contatto con la realtà. Quattro anime proiettate verso un futuro di sogni e speranze si lasciano consumare ed annullare in un vortice irreversibile di droga, sesso e pillole dietetiche. Cercare una scorciatoia, annegarci dentro. Solitudine, disperazione, follia, alienazione. Un montaggio potente e travolgente. Fa male, un dolore fisico quasi. Forse mai nessun altro film mi sconvolse di più. Da non prendere alla leggera. Da conoscere assolutamente. La morte delle illusioni. Requiem for a dream…
Tre stagioni: estate, autunno, inverno. La discesa agli inferi. Nessuna primavera. Uno sprofondare delirante, sentire il respiro mancare, il corpo tremare, lasciarsi inghiottire e perdere il contatto con la realtà. Quattro anime proiettate verso un futuro di sogni e speranze si lasciano consumare ed annullare in un vortice irreversibile di droga, sesso e pillole dietetiche. Cercare una scorciatoia, annegarci dentro. Solitudine, disperazione, follia, alienazione. Un montaggio potente e travolgente. Fa male, un dolore fisico quasi. Forse mai nessun altro film mi sconvolse di più. Da non prendere alla leggera. Da conoscere assolutamente. La morte delle illusioni. Requiem for a dream…
Wolf Parade + We Are Scientists
Scritto il 6 Dicembre 2005.
In principio c’erano i Black Rebel… vari contrattempi dell’ultimo momento e già vedevo il concerto sfumare..poi il miracolo, anzi il compromesso (sgrunt..) e il circolo mi ha accolto festante. Poi la soffiata: il 3 Novembre ci sono gli Evens.. Gli Evens?!? Ian Mackaye!!!! The Evens!!! Tutto viene perfettamente programmato. L’attesa, l’emozione di sentirli, non stavo più nella pelle. Il 2 Novembre una ruota della macchina di mio padre decide che è tempo di spiegare le ali e iniziare a vivere indipendentemente. Ok, prenditi pure i tuoi spazi, tanto io ho la “macchina dei polacchi” per andare al concerto. 3 Novembre pomeriggio, poche ore allo show di Mackaye e socia: mio padre, orfano della sua ford e alla guida della “macchina dei polacchi” …viene tamponato!! Niente di grave, tutti sopravvissuti…ma la macchina?! “stasera è meglio che non la prendi, fa strani rumori, domani la portiamo a controllare” ………………………no comment. Un paio di settimane dopo scopro casualmente che il 4 Dicembre sempre al Circolo ci sono i Wolf Parade e i We Are Scientists. I secondi sono a me sconosciuti, ma che ci vuole a scaricarsi l’album e a consumarlo nel giro di pochi giorni?! Detto, fatto. Questi We are scientists non sono per niente male. Memore delle precedenti sventure (il pensiero degli Evens ancora mi tormenta) incrocio le dita e inizio a contare i giorni che mancano. Alla sfiga dovrebbe esserci un limite, no?! Inizio a dubitarne…Il 3 Dicembre non so che cazzo succede alla macchina di mio padre, ma fatto sta che non parte più…inizio a tremare. Cos’è una specie di flashback crudele?! Devo aspettarmi un tamponamento consequenziale?! C’è un maledetto Dio lassù che si diverte a giocare con la mia salute mentale?! Il 4 Dicembre la “macchina dei polacchi” sembra a posto, io sembro a posto, lo show sembra a posto, nessuna calamità in vista. Mi preparo alla serata…Si dice “c’è una prima volta per tutto”. Ieri è arrivata una di quelle prime volte. (Che poi se vogliamo puntualizzare non è proprio la prima, ma almeno la terza, ma le altre non avevano testimoni avversi, perciò shhhhhhhh!)C’è da dire che qualcuno me la stava tirando da tempo: su questo blog, per mail, a voce…bravi ragazzi, continuate a sfottere che gli anatemi sono potenti a volte. Piazza Porta Maggiore, ci sono quasi. Il circolo è neanche a 100metr...Crash! Cazzo! Noooooooooo!!!!! Ok, non è niente, io sono ok, tu anche. …Quanto ci vuole per fare sto cazzo di CID che c’ho il concerto che mi inizia?! Merda, domani chi se li sente i miei? Vabbè domani è domani e oggi ci sono i Wolf Parade. Domani verrò spennata, ma per lo meno morirò dopo aver sentito un po’ di buona musica live.I Wolf si fanno attendere. Lo show inizia alle 23. C’è poca gente. Meglio per me che per una volta non verrò schiacciata dalla massa. 40min dopo hanno già finito…cosa??? “One more, one more!!” Niente da fare “there is another band, we can’t”. E iniziare prima no eh!? ”Apologies to the Queen Mary” è un gran disco, ma sentirlo dal vivo non mi ha convinto. Peccato, non so perché. Il cantato non si sentiva per niente. E le voci nei Wolf Parade sono un punto di forza notevole. Certo sono bravi, ma mi aspettavo di più da loro.Ecco allora entrare il trio di fighetti pseudo trasandati. Mingherlini, camicia, all star, quel look precisino sfigato molto stiloso. Il batterista è proprio un bel vedere, come anche il cantante, come anche un paio dei Wolf Parade devo ammettere. Attaccano a suonare e wow….questi rendono più dei Wolf dal vivo! Piacevole sorpresa. Ci regalano una simpatica cover di “be my baby” (quella di Dirty dancing per intendersi) e quasi tutto il repertorio dell’album “With love and squalor”, che poi è il loro disco d’esordio. Tre miseri quarti d’ora pure loro. Chiudono con the great escape e penso a Giulietta che se la sta perdendo. Peggio per lei. Torno a casa sana e salva (per il momento). Non oso pensare al prossimo show che avrò il coraggio di venirmi a sentire al circolo. L’accoppiata micimacko-Circolo degli Artisti è una combinazione fatale. Urge benedizione dal Santo Padre?Prima che mi dimentichi le canzoni che hanno suonato...setlist in ordine casuale e probabilmente neanche complete:
Wolf Parade
My father’s son
This heart’s on fire
Shine a light
Sons and daughters of hungry ghosts
I’ll believe in anything
Same ghost every night
We built another world
Dinner bells
We Are Scientists
Nobody move, nobody get hurt
Inaction
It’s a hit
Cash cow
The scene is dead
Can’t lose
The great escape
Textbook
Lowsy reputation
Worth the wait
Be my baby
In principio c’erano i Black Rebel… vari contrattempi dell’ultimo momento e già vedevo il concerto sfumare..poi il miracolo, anzi il compromesso (sgrunt..) e il circolo mi ha accolto festante. Poi la soffiata: il 3 Novembre ci sono gli Evens.. Gli Evens?!? Ian Mackaye!!!! The Evens!!! Tutto viene perfettamente programmato. L’attesa, l’emozione di sentirli, non stavo più nella pelle. Il 2 Novembre una ruota della macchina di mio padre decide che è tempo di spiegare le ali e iniziare a vivere indipendentemente. Ok, prenditi pure i tuoi spazi, tanto io ho la “macchina dei polacchi” per andare al concerto. 3 Novembre pomeriggio, poche ore allo show di Mackaye e socia: mio padre, orfano della sua ford e alla guida della “macchina dei polacchi” …viene tamponato!! Niente di grave, tutti sopravvissuti…ma la macchina?! “stasera è meglio che non la prendi, fa strani rumori, domani la portiamo a controllare” ………………………no comment. Un paio di settimane dopo scopro casualmente che il 4 Dicembre sempre al Circolo ci sono i Wolf Parade e i We Are Scientists. I secondi sono a me sconosciuti, ma che ci vuole a scaricarsi l’album e a consumarlo nel giro di pochi giorni?! Detto, fatto. Questi We are scientists non sono per niente male. Memore delle precedenti sventure (il pensiero degli Evens ancora mi tormenta) incrocio le dita e inizio a contare i giorni che mancano. Alla sfiga dovrebbe esserci un limite, no?! Inizio a dubitarne…Il 3 Dicembre non so che cazzo succede alla macchina di mio padre, ma fatto sta che non parte più…inizio a tremare. Cos’è una specie di flashback crudele?! Devo aspettarmi un tamponamento consequenziale?! C’è un maledetto Dio lassù che si diverte a giocare con la mia salute mentale?! Il 4 Dicembre la “macchina dei polacchi” sembra a posto, io sembro a posto, lo show sembra a posto, nessuna calamità in vista. Mi preparo alla serata…Si dice “c’è una prima volta per tutto”. Ieri è arrivata una di quelle prime volte. (Che poi se vogliamo puntualizzare non è proprio la prima, ma almeno la terza, ma le altre non avevano testimoni avversi, perciò shhhhhhhh!)C’è da dire che qualcuno me la stava tirando da tempo: su questo blog, per mail, a voce…bravi ragazzi, continuate a sfottere che gli anatemi sono potenti a volte. Piazza Porta Maggiore, ci sono quasi. Il circolo è neanche a 100metr...Crash! Cazzo! Noooooooooo!!!!! Ok, non è niente, io sono ok, tu anche. …Quanto ci vuole per fare sto cazzo di CID che c’ho il concerto che mi inizia?! Merda, domani chi se li sente i miei? Vabbè domani è domani e oggi ci sono i Wolf Parade. Domani verrò spennata, ma per lo meno morirò dopo aver sentito un po’ di buona musica live.I Wolf si fanno attendere. Lo show inizia alle 23. C’è poca gente. Meglio per me che per una volta non verrò schiacciata dalla massa. 40min dopo hanno già finito…cosa??? “One more, one more!!” Niente da fare “there is another band, we can’t”. E iniziare prima no eh!? ”Apologies to the Queen Mary” è un gran disco, ma sentirlo dal vivo non mi ha convinto. Peccato, non so perché. Il cantato non si sentiva per niente. E le voci nei Wolf Parade sono un punto di forza notevole. Certo sono bravi, ma mi aspettavo di più da loro.Ecco allora entrare il trio di fighetti pseudo trasandati. Mingherlini, camicia, all star, quel look precisino sfigato molto stiloso. Il batterista è proprio un bel vedere, come anche il cantante, come anche un paio dei Wolf Parade devo ammettere. Attaccano a suonare e wow….questi rendono più dei Wolf dal vivo! Piacevole sorpresa. Ci regalano una simpatica cover di “be my baby” (quella di Dirty dancing per intendersi) e quasi tutto il repertorio dell’album “With love and squalor”, che poi è il loro disco d’esordio. Tre miseri quarti d’ora pure loro. Chiudono con the great escape e penso a Giulietta che se la sta perdendo. Peggio per lei. Torno a casa sana e salva (per il momento). Non oso pensare al prossimo show che avrò il coraggio di venirmi a sentire al circolo. L’accoppiata micimacko-Circolo degli Artisti è una combinazione fatale. Urge benedizione dal Santo Padre?Prima che mi dimentichi le canzoni che hanno suonato...setlist in ordine casuale e probabilmente neanche complete:
Wolf Parade
My father’s son
This heart’s on fire
Shine a light
Sons and daughters of hungry ghosts
I’ll believe in anything
Same ghost every night
We built another world
Dinner bells
We Are Scientists
Nobody move, nobody get hurt
Inaction
It’s a hit
Cash cow
The scene is dead
Can’t lose
The great escape
Textbook
Lowsy reputation
Worth the wait
Be my baby
Confessioni di una mente pericolosa
Scritto il 2 Dicembre 2005.
Le confessioni di Chuck Barris sono le memorie della doppia vita di un ideatore e presentatore di show televisivi e al tempo stesso sicario per la CIA, il racconto della scalata al successo in entrambi le professioni, le quali scorrono parallele e speculari. Da un lato i programmi trash a cui va la colpa di aver ucciso simbolicamente la televisione, mezzo di informazione ed educazione, dall’altro il lavoro di spia che lo porta ad uccidere realmente 33 persone. Da una parte l’amore incondizionato e sincero di Penny, dall’altro quello doppiogiochista di Patricia. Infine Jim Byrd agente della CIA che recluta Chuck, il cui ruolo è molto simile a quello di Larry Goldberg, direttore di rete. Vera scoperta del film è indubbiamente l’attore protagonista: Sam Rockwell. Un involucro pronto ad essere riempito, risponde alle esigenze della scena rappresentando di volta in volta malinconia, superficialità, cinismo, tenerezza e paranoia. Da sfavillante showman ad amante fedele a suo modo, a insensibile e spietato sicario. Il suo piacevole ed inaspettato eclettismo rende però spesso il personaggio inavvicinabile. La neutralità del regista (un esordiente Clooney) non aiuta l’immedesimazione e così alla fine ci si ritrova a dover fare i conti con varie sensazioni contrastanti. I colori delle scene, la recitazione di Drew Barrymore sorprendentemente vera, le complesse sfaccettature di Chuck Barris, la leggerezza e l’assurdità della commedia accostate alla malinconia e al cinismo della storia vera (o così autodefinita) contribuiscono a lasciare un piacevole sapore, eppure il sorriso che nasce in volto è in realtà quasi un ghigno confuso. La consapevolezza che qualcosa manchi nella pellicola. Restano un senso di incompiutezza e la paura che forse qualcosa sia sfuggito all’interpretazione.
Le confessioni di Chuck Barris sono le memorie della doppia vita di un ideatore e presentatore di show televisivi e al tempo stesso sicario per la CIA, il racconto della scalata al successo in entrambi le professioni, le quali scorrono parallele e speculari. Da un lato i programmi trash a cui va la colpa di aver ucciso simbolicamente la televisione, mezzo di informazione ed educazione, dall’altro il lavoro di spia che lo porta ad uccidere realmente 33 persone. Da una parte l’amore incondizionato e sincero di Penny, dall’altro quello doppiogiochista di Patricia. Infine Jim Byrd agente della CIA che recluta Chuck, il cui ruolo è molto simile a quello di Larry Goldberg, direttore di rete. Vera scoperta del film è indubbiamente l’attore protagonista: Sam Rockwell. Un involucro pronto ad essere riempito, risponde alle esigenze della scena rappresentando di volta in volta malinconia, superficialità, cinismo, tenerezza e paranoia. Da sfavillante showman ad amante fedele a suo modo, a insensibile e spietato sicario. Il suo piacevole ed inaspettato eclettismo rende però spesso il personaggio inavvicinabile. La neutralità del regista (un esordiente Clooney) non aiuta l’immedesimazione e così alla fine ci si ritrova a dover fare i conti con varie sensazioni contrastanti. I colori delle scene, la recitazione di Drew Barrymore sorprendentemente vera, le complesse sfaccettature di Chuck Barris, la leggerezza e l’assurdità della commedia accostate alla malinconia e al cinismo della storia vera (o così autodefinita) contribuiscono a lasciare un piacevole sapore, eppure il sorriso che nasce in volto è in realtà quasi un ghigno confuso. La consapevolezza che qualcosa manchi nella pellicola. Restano un senso di incompiutezza e la paura che forse qualcosa sia sfuggito all’interpretazione.
Fight Club - I want you to hit as hard as you can
Scritto il 17 Novembre 2005.
“You have a class of young strong men and women, and they want to give their lives to something. Advertising has these people chasing cars and clothes they don’t need. Generations have been working in jobs they hate, just so they can buy what they don’t really need. We don’t have a great war in our generation, or a great depression, but we do, we have a great war of the spirit. We have a great revolution against the culture. The great depression is our lives. We have a spiritual depression.”“It was that morning Tyler invented Project Mayhem. Tyler asked what I was really fighting. What Tyler says being the crap and the slaves of history, that’s how I felt. I wanted to destroy everything beautiful I’d never have. Burn the Amazon rain forests. Pump chlorofluorocarbons straight up to gobble the ozone. Open the dump valves on supertankers and uncap offshore oil wells. I wanted to kill all the fish I couldn’t afford to eat, and smother the French beaches I’d never see. I wanted the whole world to hit bottom. Pounding that kid, I really wanted to put a bullet between the eyes of every endangered panda that wouldn’t screw to save its species and every whale or dolphin that gave up ran itself aground. Don’t think of this as extinction. Think of this as downsizing. For thousands of years, human beings had screwed up and trashed and crapped on this planet, and now history expected me to clean up after everyone. I have to wash out and flatten my soup cans. And account for every drop of used motor oil. And I have to foot the bill for nuclear waste and buried gasoline tanks and landfilled toxic sludge dumped a generation before I was born. (…)We wanted to blast the world free of history. (…)This was the goal of Project Mayhem, Tyler said, the complete and right away destruction of civilization.”Ho sentito molti dire che chi ha curato la prefazione nell’edizione italiana dev’essersi fermata al titolo e ad una lettura superficiale del romanzo perché ne ha distorto completamente il messaggio. Devo ricordarmi di darci uno sguardo la prossima volta che vado in libreria. Fight club non è, come ho sentito dire, affermazione della propria virilità attraverso il combattimento fisico. Tra incontri clandestini, sangue, gruppi di supporto per malati terminali, insonnia, saponette di grasso, istruzioni per preparare bombe in casa, distruzione di edifici, ecc. fight club è la ricerca esasperata di se stessi. È lo scrollarsi di dosso l’insensibilità e la superficialità che ci stanno zavorrando. È riprendere possesso di se stessi, della propria vita. Potere, controllo della storia. Una visione estremista del mondo moderno e una soluzione altrettanto radicale. Chi non ha visto il film faccia penitenza, chi non ha letto il libro corra ai ripari.
“You have a class of young strong men and women, and they want to give their lives to something. Advertising has these people chasing cars and clothes they don’t need. Generations have been working in jobs they hate, just so they can buy what they don’t really need. We don’t have a great war in our generation, or a great depression, but we do, we have a great war of the spirit. We have a great revolution against the culture. The great depression is our lives. We have a spiritual depression.”“It was that morning Tyler invented Project Mayhem. Tyler asked what I was really fighting. What Tyler says being the crap and the slaves of history, that’s how I felt. I wanted to destroy everything beautiful I’d never have. Burn the Amazon rain forests. Pump chlorofluorocarbons straight up to gobble the ozone. Open the dump valves on supertankers and uncap offshore oil wells. I wanted to kill all the fish I couldn’t afford to eat, and smother the French beaches I’d never see. I wanted the whole world to hit bottom. Pounding that kid, I really wanted to put a bullet between the eyes of every endangered panda that wouldn’t screw to save its species and every whale or dolphin that gave up ran itself aground. Don’t think of this as extinction. Think of this as downsizing. For thousands of years, human beings had screwed up and trashed and crapped on this planet, and now history expected me to clean up after everyone. I have to wash out and flatten my soup cans. And account for every drop of used motor oil. And I have to foot the bill for nuclear waste and buried gasoline tanks and landfilled toxic sludge dumped a generation before I was born. (…)We wanted to blast the world free of history. (…)This was the goal of Project Mayhem, Tyler said, the complete and right away destruction of civilization.”Ho sentito molti dire che chi ha curato la prefazione nell’edizione italiana dev’essersi fermata al titolo e ad una lettura superficiale del romanzo perché ne ha distorto completamente il messaggio. Devo ricordarmi di darci uno sguardo la prossima volta che vado in libreria. Fight club non è, come ho sentito dire, affermazione della propria virilità attraverso il combattimento fisico. Tra incontri clandestini, sangue, gruppi di supporto per malati terminali, insonnia, saponette di grasso, istruzioni per preparare bombe in casa, distruzione di edifici, ecc. fight club è la ricerca esasperata di se stessi. È lo scrollarsi di dosso l’insensibilità e la superficialità che ci stanno zavorrando. È riprendere possesso di se stessi, della propria vita. Potere, controllo della storia. Una visione estremista del mondo moderno e una soluzione altrettanto radicale. Chi non ha visto il film faccia penitenza, chi non ha letto il libro corra ai ripari.
Maratona Palahniuk - can't play it safe anymore
Scritto il 9 Novembre 2005. Premesse: oggi come oggi non spenderei mai un'intera vita a parlare di Palahnkiuk. "Soffocare" è IL libro di Palahniuk. Il resto è più un meno un ripetersi dello stesso meccanismo "vincente", che gli ha garantito il successo.
Premesse: scrivo quello che sento, come mi sento. Considerato il soggetto in questione urge sottofondo appropriato. Qualcosa di incazzato e malato, sull’orlo del precipizio. Vitalogy ribolle sulla scrivania. Direi che è perfetto. Potrei spendere un’intera vita a parlare di Palahniuk. Vomitare fiumi e fiumi di parole. Potrei intasare il blog. Tutta la piattaforma Tiscali, travolta dall’inondazione, scomparirebbe per sempre. Collasso indotto e premeditato. Raderei al suolo l’impero Tiscali seguendo le impronte del Progetto Mayhem. A cultural ice age. A prematurely induced dark age. Project Mayhem will break up civilization so we can make something better out of the world. La marea si è già alzata…Lo hanno definito il genio del male. In questi ultimi mesi mi sono impegnata a guadagnarmi l’inferno. Scrittura secca e diretta. Insanguinata. Malata. Geniale. Sporca. Dissacrante. Ironica. Tagliente. Frammentazione impulsiva della trama. Storie tese. Narrazioni spesso circolari. Sempre deliranti. Punto di forza e fedele compagno il contrasto. Vivere un estremo per arrivare all’altro. Dal nero al bianco. La sua scrittura non contempla i grigi. Solo insoliti, inesplorati, drastici punti di vista. “Non voglio che accetti il mondo così com’è. Voglio che lo inventi. Voglio che tu abbia questa capacità. Di creare la tua realtà. Le tue leggi. È questo che voglio tentare di insegnarti. (…) Perché l’unica frontiera che ci rimane è il mondo dell’intangibile, le idee, le storie, la musica, l’arte. Perché la realtà non arriva mai dove può spingersi l’immaginazione.” da Soffocare.La critica alla società moderna alienante e tesa al progresso, nel senso materialistico del termine, è onnipresente. Così come la derivante insensibilità individuale che ogni protagonista si trova a dover affrontare. Vedi l’insonnia del protagonista del Fight Club “everything is so far away, a copy of a copy of a copy. The insomnia distance of everything, you can’t touch anything and nothing can touch you”, la pulizia maniacale di Tender Branson in Survivor, talento naturale per nascondere le macchie, e i mille disordini mentali evocati per fuggire il problema reale. Il lavoro di modella che simula emozioni a comando in Invisibile Monsters, la dipendenza dal sesso in Soffocare. Un mondo dipinto senza mezze misure. Forse esagerato, ma mai troppo lontano dalla verità. “Sembra tutto bello e vero se siete abbastanza lontani.” da SurvivorPalahniuk è anche un visionario. In effetti chiunque potrebbe esserlo se si sforzasse di fare 2 + 2. Da ciò che era ieri e quello che è l’oggi, puoi dedurre il domani. Letargia. Declino. Annullamento. Auto distruzione. Le prime parole che arrivano alla mente. Forse è l’unica via percorribile. E in fretta. “Recycling and speed limits are bullshit, they’re like someone who quits smoking on his deathbed” “It’s only after you’ve lost everything that you’re free to do anything.” da Fight Club Una visione radicale e terminale del mondo. Della vita.Da non fraintendere con un’annoiata assenza di valori. Palahniuk è un lottatore. Un uomo pieno di fede. E lotta per il valore supremo. La Vita. Perché nel suo brillante gioco di opposti capisce che spesso la morte e la distruzione sono le sole in grado di farci “sentire” la Vita. Un Big Bang autoindotto come unica via di scampo a questo lento decomponimento. Se c’è una cosa che ho imparato leggendo le sue storie è che devi morire per rinascere, immergerti e toccare il fondo per poter riaffiorare, distruggere per ricostruire. To be continued…
Premesse: scrivo quello che sento, come mi sento. Considerato il soggetto in questione urge sottofondo appropriato. Qualcosa di incazzato e malato, sull’orlo del precipizio. Vitalogy ribolle sulla scrivania. Direi che è perfetto. Potrei spendere un’intera vita a parlare di Palahniuk. Vomitare fiumi e fiumi di parole. Potrei intasare il blog. Tutta la piattaforma Tiscali, travolta dall’inondazione, scomparirebbe per sempre. Collasso indotto e premeditato. Raderei al suolo l’impero Tiscali seguendo le impronte del Progetto Mayhem. A cultural ice age. A prematurely induced dark age. Project Mayhem will break up civilization so we can make something better out of the world. La marea si è già alzata…Lo hanno definito il genio del male. In questi ultimi mesi mi sono impegnata a guadagnarmi l’inferno. Scrittura secca e diretta. Insanguinata. Malata. Geniale. Sporca. Dissacrante. Ironica. Tagliente. Frammentazione impulsiva della trama. Storie tese. Narrazioni spesso circolari. Sempre deliranti. Punto di forza e fedele compagno il contrasto. Vivere un estremo per arrivare all’altro. Dal nero al bianco. La sua scrittura non contempla i grigi. Solo insoliti, inesplorati, drastici punti di vista. “Non voglio che accetti il mondo così com’è. Voglio che lo inventi. Voglio che tu abbia questa capacità. Di creare la tua realtà. Le tue leggi. È questo che voglio tentare di insegnarti. (…) Perché l’unica frontiera che ci rimane è il mondo dell’intangibile, le idee, le storie, la musica, l’arte. Perché la realtà non arriva mai dove può spingersi l’immaginazione.” da Soffocare.La critica alla società moderna alienante e tesa al progresso, nel senso materialistico del termine, è onnipresente. Così come la derivante insensibilità individuale che ogni protagonista si trova a dover affrontare. Vedi l’insonnia del protagonista del Fight Club “everything is so far away, a copy of a copy of a copy. The insomnia distance of everything, you can’t touch anything and nothing can touch you”, la pulizia maniacale di Tender Branson in Survivor, talento naturale per nascondere le macchie, e i mille disordini mentali evocati per fuggire il problema reale. Il lavoro di modella che simula emozioni a comando in Invisibile Monsters, la dipendenza dal sesso in Soffocare. Un mondo dipinto senza mezze misure. Forse esagerato, ma mai troppo lontano dalla verità. “Sembra tutto bello e vero se siete abbastanza lontani.” da SurvivorPalahniuk è anche un visionario. In effetti chiunque potrebbe esserlo se si sforzasse di fare 2 + 2. Da ciò che era ieri e quello che è l’oggi, puoi dedurre il domani. Letargia. Declino. Annullamento. Auto distruzione. Le prime parole che arrivano alla mente. Forse è l’unica via percorribile. E in fretta. “Recycling and speed limits are bullshit, they’re like someone who quits smoking on his deathbed” “It’s only after you’ve lost everything that you’re free to do anything.” da Fight Club Una visione radicale e terminale del mondo. Della vita.Da non fraintendere con un’annoiata assenza di valori. Palahniuk è un lottatore. Un uomo pieno di fede. E lotta per il valore supremo. La Vita. Perché nel suo brillante gioco di opposti capisce che spesso la morte e la distruzione sono le sole in grado di farci “sentire” la Vita. Un Big Bang autoindotto come unica via di scampo a questo lento decomponimento. Se c’è una cosa che ho imparato leggendo le sue storie è che devi morire per rinascere, immergerti e toccare il fondo per poter riaffiorare, distruggere per ricostruire. To be continued…
Black Rebel Motorcycle Club
Scritto il 1 Novembre 2005. Non ri-affermerei molto di quanto detto nel seguente post, ma erano comunque impressioni post-concerto.
Roma, domenica 30 Ottobre 2005. Black rebel in concerto. Grande show per una band che non ho ancora realmente approfondito, ma che mi ha dato l’impressione di aver saputo mantenere un profilo relativamente basso non tradendo le proprie priorità. Locale piccolo che favorisce il contatto con il pubblico e che ti fa apprezzare ancora di più questa musica live così sincera e fortunatamente lontana dall’essere vissuta come un evento. Inizio acustico ripercorrendo alcune tracce dell’ultimo album folkeggiante. Solo Peter Hayes accompagnato dalla sua chitarra e armonica. Poi l’entrata in scena degli altri e setlist più elettrica. Prime file in estasi ogni volta che Turner si spingeva così avanti da sfiorare le tante braccia adoranti. E' lui il carismatico del gruppo. Hayes è più semplice ed essenziale, e non scende a compromessi. Interessante come i componenti si scambiassero di ruolo così naturalmente e vivessero lo show a 360°. I miei timpani sono stati messi a dura prova soprattutto verso la fine. Non ho trovato la setlist in rete e non conosco tutti i titoli, ma la penultima canzone è stata la cosa più assordante (ma anche bella tanto era carica) che abbia mai sentito. All’uscita sentivo il mondo ovattato. Bella serata comunque. E buona musica."Who knows if I'll see you again..."
Roma, domenica 30 Ottobre 2005. Black rebel in concerto. Grande show per una band che non ho ancora realmente approfondito, ma che mi ha dato l’impressione di aver saputo mantenere un profilo relativamente basso non tradendo le proprie priorità. Locale piccolo che favorisce il contatto con il pubblico e che ti fa apprezzare ancora di più questa musica live così sincera e fortunatamente lontana dall’essere vissuta come un evento. Inizio acustico ripercorrendo alcune tracce dell’ultimo album folkeggiante. Solo Peter Hayes accompagnato dalla sua chitarra e armonica. Poi l’entrata in scena degli altri e setlist più elettrica. Prime file in estasi ogni volta che Turner si spingeva così avanti da sfiorare le tante braccia adoranti. E' lui il carismatico del gruppo. Hayes è più semplice ed essenziale, e non scende a compromessi. Interessante come i componenti si scambiassero di ruolo così naturalmente e vivessero lo show a 360°. I miei timpani sono stati messi a dura prova soprattutto verso la fine. Non ho trovato la setlist in rete e non conosco tutti i titoli, ma la penultima canzone è stata la cosa più assordante (ma anche bella tanto era carica) che abbia mai sentito. All’uscita sentivo il mondo ovattato. Bella serata comunque. E buona musica."Who knows if I'll see you again..."
R.E.M. Roma 10 Giugno 2005
Scritto il 14 Giugno 2005.
Venerdì 10 giugno 2005 si è fatta la storia. Si lo so, nessuna cura miracolosa è stata scoperta, nessun accordo internazionale è stato firmato, gli Usa occupano ancora l’Iraq e intere popolazioni muoiono ancora di fame mentre l’occidente se ne lava le mani cancellando debiti. Non ho mica detto che il mondo ha ripreso a girare nel verso giusto. Ho detto che si è fatta la storia, la MIA storia.Landrew mi ha passato una catena. Ma mi ha passato una catena incompleta. Non c’era nessun anatema, nessuna promessa di disgrazie e maledizioni. Nessuna sciagura si sarebbe abbattuta su di me se l’avessi interrotta. Il bello degli specchi è romperli. E adesso che gusto c’è a spezzarla! Chiedeva di parlare di musica e libri. Vediamo che si può fare…Venerdì mi sono svegliata e ho sentito qualcosa di grande nell’aria. Il cielo non era lo stesso venerdì. Mentre lo guardavo, sapevo che non era quello di tutti i giorni. Era sereno, nel vero senso della parola, ed emozionato. Se Stipe e soci avessero alzato gli occhi al cielo, avrebbero ammirato lo stesso spettacolo. Io mi sentivo come quel cielo. La mia prima volta con i R.E.M non è avvenuta in pieno “periodo R.E.M.”. Avrebbe potuto essere anni fa, ma imprevisti, esami, mancanza di “accompagnatori” hanno sempre rimandato il grande momento. Allora c’era una forte passione, qualcosa che contenevo a stento. A volte mi sembrava di impazzire. Di non riuscire a gestirla. Credevo mi avrebbe consumata. Ma la musica non ti rovina, ti salva semmai. Venerdì ero più rilassata, consapevole del grande momento, determinata a godermelo a fondo, senza farmi distrarre dalla frenesia della passione. In realtà era come se fosse una seconda volta, non una prima. Volevo lasciarmi travolgere dalla magia della loro musica, conservando la coscienza dell’attimo.La curva sud dell’olimpico la sentivo stretta attorno a me, piena, carica, alta. Come se mi avvolgesse spingendomi verso lui, loro, quella musica. L’atmosfera era quasi “intima”. Mi sentivo così a mio agio. Protetta e coccolata. Il posto era dei migliori, 15° fila centralissssssima. Alzavo gli occhi e lui era lì, di fronte a me. Davvero di fronte a me. Quando l’ho visto entrare, il palco buio, le grida del pubblico impaziente, ed io lì che mi godevo quell’istante perché sapevo non ce ne sarebbe stato un altro uguale in tutta la mia vita. La sua sagoma nell’oscurità, la scoppoletta. Poi le luci che si accendono. La scenografia più bella che abbia mai visto e la musica che inizia…Non avevo aspettative, le avevo accuratamente evitate nei giorni precedenti. Avevo fiducia. Mi sono innamorata dei R.E.M anni fa dopo aver visto in tv un loro concerto in Germania, a Colonia. Conoscevo già i loro pezzi più famosi, ma è stato quel giorno che li ho sentiti live mentre sfoderavano i loro pezzi migliori, la loro carica, la loro magia che ho capito che li avrei amati. Non avrei potuto ignorarli. Una dipendenza crescente.Poi è arrivato il mio momento, quello che con TANTA pazienza avevo atteso per anni. Io ero lì e loro anche. Stipe, non più giovanissimo, ha ancora una forza e una carica da vendere. Un’energia trascinante. E’ stato incredibile vederlo sculettare finalmente dal vivo. Ho amato Orange crush, davvero stupenda. What’s the frequency Kenneth?, walk unafraid, the great beyond, final straw così sentita. Electron blue e everybody hurts le più toccanti (la seconda, ma SOLO la seconda, ricordiamo che era per Margot e la sua sventurata super macchina). Night swimming è stato come vedere un sogno diventare realtà. Incredibilmente bella: Mills al piano, Stipe a fianco con la sua voce inconfondibile. Veramente emozionante. Ma ho apprezzato molto anche wanderlust, the outsiders e leaving NY, tutte canzoni che su cd non mi avevano detto granchè, ma che dal vivo ho decisamente rivalutato. (<-- Landrew aveva ragione). Avrei voluto sentire anche daysleeper e it’s the end of the world, per la seconda mi sono dovuta “accontentare” di bad day.Dopo man on the moon i saluti e l’abbandono del palco. Imbuta credeva potessi essere distrutta perché il concerto era finito. Non potevo essere più felice, eccitata e soddisfatta. Ho continuato a canticchiare electron blue per tutto il tempo, non riusciva ad uscirmi dalla testa.Rivivo in testa ogni momento...in attesa della prossima data romana...
Qui la setlist:I TOOK YOUR NAME
WHAT'S THE FREQUENCY, KENNETH?
THESE DAYS
THE OUTSIDERS
DRIVER 8
BAD DAY
LEAVING NEW YORK
LEAVE
ANIMAL
EVERYBODY HURTS
ELECTRON BLUE
ELECTROLITE
ME IN HONEY
ORANGE CRUSH
FINAL STRAW
THE ONE I LOVE
WALK UNAFRAID
LOSING MY RELIGION
------------------------------
IMITATION OF LIFE
GET UP
THE GREAT BEYOND
WANDERLUST
NIGHTSWIMMING
I'M GONNA DJ
MAN ON THE MOON
Venerdì 10 giugno 2005 si è fatta la storia. Si lo so, nessuna cura miracolosa è stata scoperta, nessun accordo internazionale è stato firmato, gli Usa occupano ancora l’Iraq e intere popolazioni muoiono ancora di fame mentre l’occidente se ne lava le mani cancellando debiti. Non ho mica detto che il mondo ha ripreso a girare nel verso giusto. Ho detto che si è fatta la storia, la MIA storia.Landrew mi ha passato una catena. Ma mi ha passato una catena incompleta. Non c’era nessun anatema, nessuna promessa di disgrazie e maledizioni. Nessuna sciagura si sarebbe abbattuta su di me se l’avessi interrotta. Il bello degli specchi è romperli. E adesso che gusto c’è a spezzarla! Chiedeva di parlare di musica e libri. Vediamo che si può fare…Venerdì mi sono svegliata e ho sentito qualcosa di grande nell’aria. Il cielo non era lo stesso venerdì. Mentre lo guardavo, sapevo che non era quello di tutti i giorni. Era sereno, nel vero senso della parola, ed emozionato. Se Stipe e soci avessero alzato gli occhi al cielo, avrebbero ammirato lo stesso spettacolo. Io mi sentivo come quel cielo. La mia prima volta con i R.E.M non è avvenuta in pieno “periodo R.E.M.”. Avrebbe potuto essere anni fa, ma imprevisti, esami, mancanza di “accompagnatori” hanno sempre rimandato il grande momento. Allora c’era una forte passione, qualcosa che contenevo a stento. A volte mi sembrava di impazzire. Di non riuscire a gestirla. Credevo mi avrebbe consumata. Ma la musica non ti rovina, ti salva semmai. Venerdì ero più rilassata, consapevole del grande momento, determinata a godermelo a fondo, senza farmi distrarre dalla frenesia della passione. In realtà era come se fosse una seconda volta, non una prima. Volevo lasciarmi travolgere dalla magia della loro musica, conservando la coscienza dell’attimo.La curva sud dell’olimpico la sentivo stretta attorno a me, piena, carica, alta. Come se mi avvolgesse spingendomi verso lui, loro, quella musica. L’atmosfera era quasi “intima”. Mi sentivo così a mio agio. Protetta e coccolata. Il posto era dei migliori, 15° fila centralissssssima. Alzavo gli occhi e lui era lì, di fronte a me. Davvero di fronte a me. Quando l’ho visto entrare, il palco buio, le grida del pubblico impaziente, ed io lì che mi godevo quell’istante perché sapevo non ce ne sarebbe stato un altro uguale in tutta la mia vita. La sua sagoma nell’oscurità, la scoppoletta. Poi le luci che si accendono. La scenografia più bella che abbia mai visto e la musica che inizia…Non avevo aspettative, le avevo accuratamente evitate nei giorni precedenti. Avevo fiducia. Mi sono innamorata dei R.E.M anni fa dopo aver visto in tv un loro concerto in Germania, a Colonia. Conoscevo già i loro pezzi più famosi, ma è stato quel giorno che li ho sentiti live mentre sfoderavano i loro pezzi migliori, la loro carica, la loro magia che ho capito che li avrei amati. Non avrei potuto ignorarli. Una dipendenza crescente.Poi è arrivato il mio momento, quello che con TANTA pazienza avevo atteso per anni. Io ero lì e loro anche. Stipe, non più giovanissimo, ha ancora una forza e una carica da vendere. Un’energia trascinante. E’ stato incredibile vederlo sculettare finalmente dal vivo. Ho amato Orange crush, davvero stupenda. What’s the frequency Kenneth?, walk unafraid, the great beyond, final straw così sentita. Electron blue e everybody hurts le più toccanti (la seconda, ma SOLO la seconda, ricordiamo che era per Margot e la sua sventurata super macchina). Night swimming è stato come vedere un sogno diventare realtà. Incredibilmente bella: Mills al piano, Stipe a fianco con la sua voce inconfondibile. Veramente emozionante. Ma ho apprezzato molto anche wanderlust, the outsiders e leaving NY, tutte canzoni che su cd non mi avevano detto granchè, ma che dal vivo ho decisamente rivalutato. (<-- Landrew aveva ragione). Avrei voluto sentire anche daysleeper e it’s the end of the world, per la seconda mi sono dovuta “accontentare” di bad day.Dopo man on the moon i saluti e l’abbandono del palco. Imbuta credeva potessi essere distrutta perché il concerto era finito. Non potevo essere più felice, eccitata e soddisfatta. Ho continuato a canticchiare electron blue per tutto il tempo, non riusciva ad uscirmi dalla testa.Rivivo in testa ogni momento...in attesa della prossima data romana...
Qui la setlist:I TOOK YOUR NAME
WHAT'S THE FREQUENCY, KENNETH?
THESE DAYS
THE OUTSIDERS
DRIVER 8
BAD DAY
LEAVING NEW YORK
LEAVE
ANIMAL
EVERYBODY HURTS
ELECTRON BLUE
ELECTROLITE
ME IN HONEY
ORANGE CRUSH
FINAL STRAW
THE ONE I LOVE
WALK UNAFRAID
LOSING MY RELIGION
------------------------------
IMITATION OF LIFE
GET UP
THE GREAT BEYOND
WANDERLUST
NIGHTSWIMMING
I'M GONNA DJ
MAN ON THE MOON
C'era una volta in America
Scritto il 21 Febbraio 2005.
Dietro la storia di un vecchio gangster, che dopo 35 anni torna nella New York dove è cresciuto e che ha abbandonato dopo la morte dei suoi più cari amici, si cela una storia di fallimenti e illusioni tradite raccontata da un visionario Sergio Leone. Questa è una storia raccontata anche e soprattutto tramite simboli, piccole chiavi di lettura disseminate lungo tutto il film: dalla chiave del pendolo, rimasto fermo per 35 anni, che Noodles riavvia appena tornato a New York, alla dissotterrazione delle bare nel cimitero con cui il passato torna a vivere, all'ultima conversazione con Debora durante la quale lei simbolicamente si toglie il trucco e gli rivela la verità, alla frase "sono andato a dormire presto" con cui risponde alla domanda dell'amico Moe su cosa avesse fatto in quei 35 anni, o al rumore del cucchiaino con cui Noodles gira il caffè e con il quale è espressa tutta la tensione di quegli interminabili istanti in cui è ormai chiara la frattura tra i rapporti dei due amici. Rilevante è anche l'episodio del recupero delle merci affondate nella baia: Max e Noodles cadono in acqua, Noodles non vedendo più l'amico crede che sia morto annegato, in realtà Max è risalito sulla barca e da lì guarda ridendo Noodles che disperatamente lo cerca. Questo rappresenta una specie di presagio, anni dopo Noodles crederà morto l'amico, ma in realtà questo è vivo. Max e Debora sono freddi, cinici e calcolatori, hanno rinunciato e tradito, rispettivamente, l'amicizia e l'amore di Noodles per seguire le proprie ambizioni. Noodles che ha subito i loro tradimenti, ma dai quali ha ricavato una dignitosa saggezza, è tuttavia anche lui un fallito perchè ha scelto di vivere nell'ombra del passato e non ha voluto accorgersi di cio' che realmente gli accadeva intorno. In quei 35 anni in cui Noodles viveva di rimorsi e ricordi Max gli aveva rubato la donna, la vita e i soldi. Quando quest'ultimo chiedendogli di ucciderlo vuole rubargli anche i ricordi, Noodles finge di non riconoscerlo e rifiuta l'incarico. Non può farlo perchè sarebbe come ammettere che l'amico non è morto, lo ha tradito, gli ha portato via tutto e ora vuole per l'ennesima volta sfruttarlo.La vicenda si chiude circolarmente lì dove era iniziata: nella fumeria d'oppio dove Noodles si è rifugiato dopo la morte degli amici e dove con un sorriso enigmatico, al cui confronto la Gioconda è un libro aperto, ci lascia spiazzati e confusi, ognuno con la propria interpretazione. E' stato tutto vero o solo il frutto delle allucinazioni di un uomo disperato, che nella droga ha cercato un'alternativa?
Dietro la storia di un vecchio gangster, che dopo 35 anni torna nella New York dove è cresciuto e che ha abbandonato dopo la morte dei suoi più cari amici, si cela una storia di fallimenti e illusioni tradite raccontata da un visionario Sergio Leone. Questa è una storia raccontata anche e soprattutto tramite simboli, piccole chiavi di lettura disseminate lungo tutto il film: dalla chiave del pendolo, rimasto fermo per 35 anni, che Noodles riavvia appena tornato a New York, alla dissotterrazione delle bare nel cimitero con cui il passato torna a vivere, all'ultima conversazione con Debora durante la quale lei simbolicamente si toglie il trucco e gli rivela la verità, alla frase "sono andato a dormire presto" con cui risponde alla domanda dell'amico Moe su cosa avesse fatto in quei 35 anni, o al rumore del cucchiaino con cui Noodles gira il caffè e con il quale è espressa tutta la tensione di quegli interminabili istanti in cui è ormai chiara la frattura tra i rapporti dei due amici. Rilevante è anche l'episodio del recupero delle merci affondate nella baia: Max e Noodles cadono in acqua, Noodles non vedendo più l'amico crede che sia morto annegato, in realtà Max è risalito sulla barca e da lì guarda ridendo Noodles che disperatamente lo cerca. Questo rappresenta una specie di presagio, anni dopo Noodles crederà morto l'amico, ma in realtà questo è vivo. Max e Debora sono freddi, cinici e calcolatori, hanno rinunciato e tradito, rispettivamente, l'amicizia e l'amore di Noodles per seguire le proprie ambizioni. Noodles che ha subito i loro tradimenti, ma dai quali ha ricavato una dignitosa saggezza, è tuttavia anche lui un fallito perchè ha scelto di vivere nell'ombra del passato e non ha voluto accorgersi di cio' che realmente gli accadeva intorno. In quei 35 anni in cui Noodles viveva di rimorsi e ricordi Max gli aveva rubato la donna, la vita e i soldi. Quando quest'ultimo chiedendogli di ucciderlo vuole rubargli anche i ricordi, Noodles finge di non riconoscerlo e rifiuta l'incarico. Non può farlo perchè sarebbe come ammettere che l'amico non è morto, lo ha tradito, gli ha portato via tutto e ora vuole per l'ennesima volta sfruttarlo.La vicenda si chiude circolarmente lì dove era iniziata: nella fumeria d'oppio dove Noodles si è rifugiato dopo la morte degli amici e dove con un sorriso enigmatico, al cui confronto la Gioconda è un libro aperto, ci lascia spiazzati e confusi, ognuno con la propria interpretazione. E' stato tutto vero o solo il frutto delle allucinazioni di un uomo disperato, che nella droga ha cercato un'alternativa?
L.A. Confidential e Pirandello
Scritto il 2 Marzo 2005.
La L.A. presentata da Ellroy è una Città degli Angeli cupa, inquietante, corrotta e violenta. Qui negli anni '50 le strade dei tre poliziotti protagonisti si incrociano nella lotta contro la corruzione e per la soluzione di un importante caso di omicidi/droga/pornografia. La trama è complessa e con il procedere della storia si infittisce ulteriormente, lasciando che episodi apparentemente distaccati si annodino indissolubilmente. Ammetto che non è stato facile ricordare le centinaia di nomi che animano la vicenda, o memorizzare dettagli, episodi, conversazioni. Comunque...Qual'è la peggiore realtà che si possa immaginare?
................................................................................................
Quella in cui non si ha niente di certo e non ci si può fidare di niente e nessuno. Quella in cui ci si ritrova sperduti ed impauriti, senza appigli o punti d'appoggio, in una oscurità senza fine. Nessuna certezza, nessuna verità assoluta o irremovibile.Benvenuti nella realtà di L.A. Confidential.Qui i "buoni" non sono buoni. Qui non esistono i classici poliziotti impeccabili e senza macchie, giusti e razionali, che rispettano e fanno rispettare la legge. Qui i "buoni" sono spesso uomini drogati, alcolizzati, opportunisti, ambiziosi, violenti e codardi che non raramente si fanno giustizia da soli. Qui non esistono i "cattivi" a cui eravamo abituati. I contorni non sono distinti, i ruoli si mescolano, si confondono. Qui niente è quello che sembra. Tutto è messo in discussione. Insomma, qui la realtà è rappresentata per quello che è: assolutamente relativa e personale.Questo inevitabilmente mi rimanda al caro vecchio Pirandello e alle sue illuminanti considerazioni sulla relatività e molteplicità della realtà. Abbandonato ogni pregiudizio e falso moralismo come si può credere di poter emettere un giudizio, una sentenza assoluta ed assolutamente valida?Tenuto conto di ciò come si può stabilire quale sia il miglior modo di agire? Ognuno ha le sue motivazioni, le sue esperienze che lo hanno portato ad una particolare concezione di vita, le sue paure, le sue ossessioni, le sue fragilità. Qualsiasi giustizia, per quanto si sforzi di essere imparziale, sarà sempre filtrata da sentimenti, valori, esperienze private. E allora nonostante le loro evidenti imperfezioni, come si può non rimanere affascinati dai tre protagonisti Ed, Jack e Bud? Così diversi eppure così simili nella loro ricerca di un'espiazione, di una assoluzione, di una pace interiore che taciti la coscienza. Come si può non amarli anche e soprattutto per questo, per la loro vulnerabilità, per la loro umanità? E allo stesso modo come si può ad esempio non provare compassione per David Mertens, il bambino/mostro cresciuto a forza di cartoni porno? O per il vecchio Preston Exley, padre di Ed, che ha sempre creduto di vivere secondo una morale indiscutibile, ma che si è macchiato di un orribile delitto?Neanche il finale è convenzionale. Chi sperava che alla fine le cose tornassero a posto, che i "cattivi" pagassero per le loro colpe e i "buoni" vincessero il male e fossero premiati, non sarà accontentato. In effetti viste le precedenti considerazioni sull'impossibilità di un'effettiva giustizia sarebbe stato fuori luogo il classico lieto fine. E infatti Ellroy non ci delude. Tuttavia lascia spazio alla speranza, perchè in fondo la parola fine non esiste davvero.
La L.A. presentata da Ellroy è una Città degli Angeli cupa, inquietante, corrotta e violenta. Qui negli anni '50 le strade dei tre poliziotti protagonisti si incrociano nella lotta contro la corruzione e per la soluzione di un importante caso di omicidi/droga/pornografia. La trama è complessa e con il procedere della storia si infittisce ulteriormente, lasciando che episodi apparentemente distaccati si annodino indissolubilmente. Ammetto che non è stato facile ricordare le centinaia di nomi che animano la vicenda, o memorizzare dettagli, episodi, conversazioni. Comunque...Qual'è la peggiore realtà che si possa immaginare?
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Quella in cui non si ha niente di certo e non ci si può fidare di niente e nessuno. Quella in cui ci si ritrova sperduti ed impauriti, senza appigli o punti d'appoggio, in una oscurità senza fine. Nessuna certezza, nessuna verità assoluta o irremovibile.Benvenuti nella realtà di L.A. Confidential.Qui i "buoni" non sono buoni. Qui non esistono i classici poliziotti impeccabili e senza macchie, giusti e razionali, che rispettano e fanno rispettare la legge. Qui i "buoni" sono spesso uomini drogati, alcolizzati, opportunisti, ambiziosi, violenti e codardi che non raramente si fanno giustizia da soli. Qui non esistono i "cattivi" a cui eravamo abituati. I contorni non sono distinti, i ruoli si mescolano, si confondono. Qui niente è quello che sembra. Tutto è messo in discussione. Insomma, qui la realtà è rappresentata per quello che è: assolutamente relativa e personale.Questo inevitabilmente mi rimanda al caro vecchio Pirandello e alle sue illuminanti considerazioni sulla relatività e molteplicità della realtà. Abbandonato ogni pregiudizio e falso moralismo come si può credere di poter emettere un giudizio, una sentenza assoluta ed assolutamente valida?Tenuto conto di ciò come si può stabilire quale sia il miglior modo di agire? Ognuno ha le sue motivazioni, le sue esperienze che lo hanno portato ad una particolare concezione di vita, le sue paure, le sue ossessioni, le sue fragilità. Qualsiasi giustizia, per quanto si sforzi di essere imparziale, sarà sempre filtrata da sentimenti, valori, esperienze private. E allora nonostante le loro evidenti imperfezioni, come si può non rimanere affascinati dai tre protagonisti Ed, Jack e Bud? Così diversi eppure così simili nella loro ricerca di un'espiazione, di una assoluzione, di una pace interiore che taciti la coscienza. Come si può non amarli anche e soprattutto per questo, per la loro vulnerabilità, per la loro umanità? E allo stesso modo come si può ad esempio non provare compassione per David Mertens, il bambino/mostro cresciuto a forza di cartoni porno? O per il vecchio Preston Exley, padre di Ed, che ha sempre creduto di vivere secondo una morale indiscutibile, ma che si è macchiato di un orribile delitto?Neanche il finale è convenzionale. Chi sperava che alla fine le cose tornassero a posto, che i "cattivi" pagassero per le loro colpe e i "buoni" vincessero il male e fossero premiati, non sarà accontentato. In effetti viste le precedenti considerazioni sull'impossibilità di un'effettiva giustizia sarebbe stato fuori luogo il classico lieto fine. E infatti Ellroy non ci delude. Tuttavia lascia spazio alla speranza, perchè in fondo la parola fine non esiste davvero.
Ovest-Est Est-Ovest
Scritto il 1 Gennaio 2007.
The Spanish village of Aguaviva is in the middle of nowhere, more than 100km from the nearest city. An imposing baroque church towers over tightly-knit rows of houses built in the local pale stone. But the food shop sells Romanian salami and cheese, and if you go into the local cafe you are as likely to hear Romanian as Spanish."
Le luci delle città si sa, brillano più di quelle dei paesi di campagna. Il sindaco Luis Bricio, di fronte all'evidente esodo e svuotamento del suo villaggio, non si è dato per vinto ed è partito prima per l'Argentina, poi per la Romania, con il preciso scopo di ripopolarlo. Promettendo lavoro e abitazioni economiche ha così intrapreso la via della migrazione controllata.
"All the Romanians who came settled down without any problems - a local builder says - they're all working and buying houses. They're like us, normal people from a poor background." Now the population of Aguaviva has grown to over 700 people, including 150 foreigners, mostly from Romania. The local economy has doubled in size, property prices are 10 times higher, and some 100 jobs have been created because of the immigrants. Aguaviva was a declining village, but it now has a future.
In Spagna altri 60 villaggi rurali hanno scelto di percorrere la stessa strada di Aguaviva. Non ho mai vissuto l'attraversamento del confine così intensamente come quando ho visitato la Romania, un paio d'anni fa. Come un salto temporale più che spaziale. Dal finestrino del mio bel pulman europeo, le ventole dell'aria condizionata accesa, rimesso il passaporto in borsa già scorgevo distese di terre coltivate, campi di girasoli e polverosi sentieri di campagna. Donne vestite di stracci ai bordi della strada sedute ai loro piccoli banchetti di verdura. Ricordo patate, mais, angurie. Baracche improvvisate ai margini dei campi. Ricordo lo sguardo curioso di un'anziana che avanzava in bicicletta nel terreno dissestato. Quello fiero degli uomini che superavamo lungo strada. Trasportavano fieno su carretti trascinati da cavalli.Dopo i primi villaggi e le prime immagini di estrema povertà si sono affacciate le belle ville di una zona di cui ora non ricordo il nome. La guida ci raccontò che era famoso per essere il quartiere dove vivevano i parenti e gli stessi uomini che erano emigrati in Europa occidentale per fare fortuna. Lui non disse "fare fortuna", la mia guida rumena specificò che quelli erano gli uomini che venivano nelle nostre città a rubare e ci consigliò di fare attenzione a borse e portafogli. Mi guardavo intorno e rimanevo stupita del divario che si era potuto creare grazie o a causa dell'emigrazione.Ieri leggevo su un articolo de "La Repubblica" che in Romania un appartamento costa sui 20000 euro, 50000 una villetta. Che il lavoro non manca, serve manodopera per le autostrade ad esempio, ma i rom e molti romeni preferiscono la via più "facile", quella dell'emigrazione, magari temporanea (...Ecco che allora lì già arrivano operai cinesi e pachistani). Emigration also creates social and psychological divisions. Peretu teacher Cristiana Motoane says:"Other children, whose parents stay here, are a little bit envious because the others are always wearing fashionable clothes. They are better dressed than us teachers, and they think they are superior. So it's a divided village, with very poor families and very rich." Floarea Calea's family is now among the rich of Peretu - "the Spaniards," as they call them. Her three sons are all working in Spain, but she's come back to do some home improvements - a brand new kitchen and bathroom, Spanish-style. Floarea's pride and joy is her flush toilet, in the brand new blue-tiled bathroom. "I no longer need to go to the privy at the bottom of the garden," she smiles.
(Le citazioni in inglese sono tratte dall'articolo "A tale of two european villages" di Oana Lungescu)
The Spanish village of Aguaviva is in the middle of nowhere, more than 100km from the nearest city. An imposing baroque church towers over tightly-knit rows of houses built in the local pale stone. But the food shop sells Romanian salami and cheese, and if you go into the local cafe you are as likely to hear Romanian as Spanish."
Le luci delle città si sa, brillano più di quelle dei paesi di campagna. Il sindaco Luis Bricio, di fronte all'evidente esodo e svuotamento del suo villaggio, non si è dato per vinto ed è partito prima per l'Argentina, poi per la Romania, con il preciso scopo di ripopolarlo. Promettendo lavoro e abitazioni economiche ha così intrapreso la via della migrazione controllata.
"All the Romanians who came settled down without any problems - a local builder says - they're all working and buying houses. They're like us, normal people from a poor background." Now the population of Aguaviva has grown to over 700 people, including 150 foreigners, mostly from Romania. The local economy has doubled in size, property prices are 10 times higher, and some 100 jobs have been created because of the immigrants. Aguaviva was a declining village, but it now has a future.
In Spagna altri 60 villaggi rurali hanno scelto di percorrere la stessa strada di Aguaviva. Non ho mai vissuto l'attraversamento del confine così intensamente come quando ho visitato la Romania, un paio d'anni fa. Come un salto temporale più che spaziale. Dal finestrino del mio bel pulman europeo, le ventole dell'aria condizionata accesa, rimesso il passaporto in borsa già scorgevo distese di terre coltivate, campi di girasoli e polverosi sentieri di campagna. Donne vestite di stracci ai bordi della strada sedute ai loro piccoli banchetti di verdura. Ricordo patate, mais, angurie. Baracche improvvisate ai margini dei campi. Ricordo lo sguardo curioso di un'anziana che avanzava in bicicletta nel terreno dissestato. Quello fiero degli uomini che superavamo lungo strada. Trasportavano fieno su carretti trascinati da cavalli.Dopo i primi villaggi e le prime immagini di estrema povertà si sono affacciate le belle ville di una zona di cui ora non ricordo il nome. La guida ci raccontò che era famoso per essere il quartiere dove vivevano i parenti e gli stessi uomini che erano emigrati in Europa occidentale per fare fortuna. Lui non disse "fare fortuna", la mia guida rumena specificò che quelli erano gli uomini che venivano nelle nostre città a rubare e ci consigliò di fare attenzione a borse e portafogli. Mi guardavo intorno e rimanevo stupita del divario che si era potuto creare grazie o a causa dell'emigrazione.Ieri leggevo su un articolo de "La Repubblica" che in Romania un appartamento costa sui 20000 euro, 50000 una villetta. Che il lavoro non manca, serve manodopera per le autostrade ad esempio, ma i rom e molti romeni preferiscono la via più "facile", quella dell'emigrazione, magari temporanea (...Ecco che allora lì già arrivano operai cinesi e pachistani). Emigration also creates social and psychological divisions. Peretu teacher Cristiana Motoane says:"Other children, whose parents stay here, are a little bit envious because the others are always wearing fashionable clothes. They are better dressed than us teachers, and they think they are superior. So it's a divided village, with very poor families and very rich." Floarea Calea's family is now among the rich of Peretu - "the Spaniards," as they call them. Her three sons are all working in Spain, but she's come back to do some home improvements - a brand new kitchen and bathroom, Spanish-style. Floarea's pride and joy is her flush toilet, in the brand new blue-tiled bathroom. "I no longer need to go to the privy at the bottom of the garden," she smiles.
(Le citazioni in inglese sono tratte dall'articolo "A tale of two european villages" di Oana Lungescu)
Beograd
Scritto il 12 Giugno 2006.
Giovedì 25 maggio si parte per la Serbia. Viaggio a lungo agognato e posticipato, prima per i problemi con il passaporto, poi per i vari impegni e esami, alla fine si riesce in qualche modo a fissare una data. Lo juoppo ci da buca all’ultimo momento perché deve studiare, ma io e Sabine non possiamo rimandare per l’ennesima volta e ci diamo appuntamento la mattina a Mars Tèr. Arrivo con il libro di serbo-ungherese passato da Engo, qualche banconota serba che ho dovuto attentamente studiare la mattina stessa, schede telefoniche, il solito pupazzetto che mi ha portato anche a Makò e l’avviso se ti fanno problemi al confine contatto mio padre che è avvocato. …brutte esperienze e bizzarri casi di abbandono e inseguimenti in macchina…Il confine si rivela tranquillo, amichevole “interrogatorio” e con il pullman fino a Subotica, città a una mezzora dal confine che fino allo smembramento dell’Impero Austro-Ungarico faceva parte dell’Ungheria. Siamo in Serbia, ma possiamo ancora comunicare in ungherese. Passeggiata per il centro e per il black market. Il pomeriggio si riparte per Belgrado. Premessa: da più fronti rassicurata “tranquilla in Serbia non è come in Ungheria, parlano TUTTI inglese, non avrete problemi…”Arrivate in stazione ci informiamo sugli orari del pullman di ritorno. Troviamo la tabella con gli orari…peccato che è in cirillico. Ottimo! Come cazzo si scriverà Subotica in cirillico?! OVVIAMENTE nessuno parla inglese, giovani, vecchi, passa una mezzora prima che riusciamo a tirarne fuori qualcosa. Superato il primo Baby Step ci concentriamo sull’obiettivo successivo: trovare l’ostello. OVVIAMENTE non abbiamo mappe della città, sappiamo solo di dover prendere un certo tram n.3 o 11 per 3 fermate…non sappiamo però in che direzione. OVVIAMENTE senza saperlo lo prendiamo nella direzione opposta, scendiamo alla fermata sbagliata e lì vagabondiamo per un’altra buona mezzora in cerca di qualcuno che parli inglese E conosca la strada che stiamo cercando. OVVIAMENTE trovare tali requisiti nello stesso soggetto si rivela impresa impossibile. La mia conoscenza del serbo per il momento si ferma a: coccinella, E.T telefono casa, vattene, si, no, dito, ti amo. Decido che non è il caso di mettersi a citare Spielberg o lanciare dichiarazioni d’amore ai passanti. Ci infiliamo allora in un albergo lungo la strada e chiediamo alla reception una cartina e come arrivare nel fatidico luogo. Riprendiamo il tram questa volta nella giusta direzione e scese alla fermata ci rendiamo conto che oltre a non conoscere l’inglese in questo posto ignorano anche l’alfabeto latino. Le strade sulla nostra cartina sono scritte con lettere a noi familiari. I nomi delle vie per le strade sono in cirillico. Le 2 cose non combaciano e ci ritroviamo di nuovo perse. Sono passate 2 ore da quando siamo arrivate alla stazione e siamo ancora in strada ad arrovellarci il cervello per decifrare questa lingua. Non si sa come alla fine riusciamo a trovare il posto. Sono quasi le 23. Ostello pulito, nuovo, accogliente, centralissimo, gestito da 2 ragazzi disponibilissimi. Probabilmente il migliore in cui mi sia trovata a dormire. Se vi serve un posto economico dove pernottare a Belgrado io consiglio lo Star Hostel. La prima notte siamo solo io e Sabine, la seconda arriva una coppia di canadesi che sta viaggiando per il mondo facendo anche couch surfing. La seconda giornata la passiamo a vagabondare per la città e finalmente vivo i balcani…Quello che ho amato di Belgrado:
1- L’autista del nostro tram la prima notte che siamo arrivate. Un ragazzo sotto i 30 che fumava alla guida: di punto in bianco ferma il tram, salta giù, va alla macchinetta bancomat, preleva al volo, risalta su e riparte come se niente fosse. Un semaforo rosso più in là riapre le porte, scende, compra sigarette dal chiosco all’incrocio e ripartiamo con altrettanta nonchalance. L’ho A-M-A-T-O. Sabine ha scattato foto del nostro autista mentre prelevava…
2- La comunità rom sotto il ponte che ho visto dal pullman in arrivo a Belgrado. Bellissima…
3- Il panorama dal Kalemegdan, il parco che dà sui fiumi: vedere il Tisza confluire nel Danubio, le strade affollate, il traffico della città, i vecchi edifici.
4- L’esposizione d’arte contemporanea che ho incidentalmente scovato in una strada del centro. E scoprire al ritorno che il fratello di Engo ha partecipato ad uno dei progetti esposti. 5- Il pub in cui siamo andate a bere una birra la seconda sera. Una mosca bianca in mezzo a tutti quei locali troppo occidentali e alla moda della via principale Knez Mihailova. Caratteristico, di quelli con le vecchie foto in bianco e nero alle pareti, i tavolini e le sedie di legno bassi e grezzi, e la proprietaria che mi ha risposto di andare in Montenegro a prendermi la birra che le avevo chiesto perché è di quella regione…alla fine ci siamo accordate per una Bip che è di Belgrado.
6- L’uomo che mi ha venduto il gelato nel parco. Una specie di cornetto algida che prima di porgermi mi ha gentilmente scartato spiaccicando le sue dita sulla crema appena sopra la cialda. Ho A-M-A-T-O anche lui.
7- Gli edifici bombardati dalla Nato. Sono passati 7 anni ormai e sono ancora lì nelle stesse disastrate condizioni. Cimeli da un passato ancora presente? No, pare piuttosto che non sappiano che farne… le guardie all’incrocio mi hanno chiesto di non scattare foto…dopo che ne avevo fatte almeno una dozzina…
8- La chiesa immensa che è under construction dall’inizio del 20 sec. Pare assurdo, ma tra una guerra mondiale e l’altra, un regime comunista e la mancanza di soldi sono passati 100 anni e ancora non sono riusciti a finirla. L’edificio è troppo megalomane e religioso per i miei gusti, ma la sua storia è affascinante.
9- La mail del parrukka con le lettere in cirillico e le corrispettive nel nostro alfabeto (bel pensiero …peccato che la mail è arrivata con le lettere cirilliche trasformate in latine) e il cirillico stesso che alla fine ho imparato a leggere da sola, per spirito di sopravvivenza e che devo ammettere essere davvero interessante.
10- La bottiglia d’acqua VODAVODA che ha il più bel design che abbia mai trovato in una bottiglia d’acqua. Altro peso extra che dovrò trascinarmi in patria. Fortuna che ho sapientemente preso quella di plastica invece di quella di vetro…che però fa tutta un'altra figura.
Giovedì 25 maggio si parte per la Serbia. Viaggio a lungo agognato e posticipato, prima per i problemi con il passaporto, poi per i vari impegni e esami, alla fine si riesce in qualche modo a fissare una data. Lo juoppo ci da buca all’ultimo momento perché deve studiare, ma io e Sabine non possiamo rimandare per l’ennesima volta e ci diamo appuntamento la mattina a Mars Tèr. Arrivo con il libro di serbo-ungherese passato da Engo, qualche banconota serba che ho dovuto attentamente studiare la mattina stessa, schede telefoniche, il solito pupazzetto che mi ha portato anche a Makò e l’avviso se ti fanno problemi al confine contatto mio padre che è avvocato. …brutte esperienze e bizzarri casi di abbandono e inseguimenti in macchina…Il confine si rivela tranquillo, amichevole “interrogatorio” e con il pullman fino a Subotica, città a una mezzora dal confine che fino allo smembramento dell’Impero Austro-Ungarico faceva parte dell’Ungheria. Siamo in Serbia, ma possiamo ancora comunicare in ungherese. Passeggiata per il centro e per il black market. Il pomeriggio si riparte per Belgrado. Premessa: da più fronti rassicurata “tranquilla in Serbia non è come in Ungheria, parlano TUTTI inglese, non avrete problemi…”Arrivate in stazione ci informiamo sugli orari del pullman di ritorno. Troviamo la tabella con gli orari…peccato che è in cirillico. Ottimo! Come cazzo si scriverà Subotica in cirillico?! OVVIAMENTE nessuno parla inglese, giovani, vecchi, passa una mezzora prima che riusciamo a tirarne fuori qualcosa. Superato il primo Baby Step ci concentriamo sull’obiettivo successivo: trovare l’ostello. OVVIAMENTE non abbiamo mappe della città, sappiamo solo di dover prendere un certo tram n.3 o 11 per 3 fermate…non sappiamo però in che direzione. OVVIAMENTE senza saperlo lo prendiamo nella direzione opposta, scendiamo alla fermata sbagliata e lì vagabondiamo per un’altra buona mezzora in cerca di qualcuno che parli inglese E conosca la strada che stiamo cercando. OVVIAMENTE trovare tali requisiti nello stesso soggetto si rivela impresa impossibile. La mia conoscenza del serbo per il momento si ferma a: coccinella, E.T telefono casa, vattene, si, no, dito, ti amo. Decido che non è il caso di mettersi a citare Spielberg o lanciare dichiarazioni d’amore ai passanti. Ci infiliamo allora in un albergo lungo la strada e chiediamo alla reception una cartina e come arrivare nel fatidico luogo. Riprendiamo il tram questa volta nella giusta direzione e scese alla fermata ci rendiamo conto che oltre a non conoscere l’inglese in questo posto ignorano anche l’alfabeto latino. Le strade sulla nostra cartina sono scritte con lettere a noi familiari. I nomi delle vie per le strade sono in cirillico. Le 2 cose non combaciano e ci ritroviamo di nuovo perse. Sono passate 2 ore da quando siamo arrivate alla stazione e siamo ancora in strada ad arrovellarci il cervello per decifrare questa lingua. Non si sa come alla fine riusciamo a trovare il posto. Sono quasi le 23. Ostello pulito, nuovo, accogliente, centralissimo, gestito da 2 ragazzi disponibilissimi. Probabilmente il migliore in cui mi sia trovata a dormire. Se vi serve un posto economico dove pernottare a Belgrado io consiglio lo Star Hostel. La prima notte siamo solo io e Sabine, la seconda arriva una coppia di canadesi che sta viaggiando per il mondo facendo anche couch surfing. La seconda giornata la passiamo a vagabondare per la città e finalmente vivo i balcani…Quello che ho amato di Belgrado:
1- L’autista del nostro tram la prima notte che siamo arrivate. Un ragazzo sotto i 30 che fumava alla guida: di punto in bianco ferma il tram, salta giù, va alla macchinetta bancomat, preleva al volo, risalta su e riparte come se niente fosse. Un semaforo rosso più in là riapre le porte, scende, compra sigarette dal chiosco all’incrocio e ripartiamo con altrettanta nonchalance. L’ho A-M-A-T-O. Sabine ha scattato foto del nostro autista mentre prelevava…
2- La comunità rom sotto il ponte che ho visto dal pullman in arrivo a Belgrado. Bellissima…
3- Il panorama dal Kalemegdan, il parco che dà sui fiumi: vedere il Tisza confluire nel Danubio, le strade affollate, il traffico della città, i vecchi edifici.
4- L’esposizione d’arte contemporanea che ho incidentalmente scovato in una strada del centro. E scoprire al ritorno che il fratello di Engo ha partecipato ad uno dei progetti esposti. 5- Il pub in cui siamo andate a bere una birra la seconda sera. Una mosca bianca in mezzo a tutti quei locali troppo occidentali e alla moda della via principale Knez Mihailova. Caratteristico, di quelli con le vecchie foto in bianco e nero alle pareti, i tavolini e le sedie di legno bassi e grezzi, e la proprietaria che mi ha risposto di andare in Montenegro a prendermi la birra che le avevo chiesto perché è di quella regione…alla fine ci siamo accordate per una Bip che è di Belgrado.
6- L’uomo che mi ha venduto il gelato nel parco. Una specie di cornetto algida che prima di porgermi mi ha gentilmente scartato spiaccicando le sue dita sulla crema appena sopra la cialda. Ho A-M-A-T-O anche lui.
7- Gli edifici bombardati dalla Nato. Sono passati 7 anni ormai e sono ancora lì nelle stesse disastrate condizioni. Cimeli da un passato ancora presente? No, pare piuttosto che non sappiano che farne… le guardie all’incrocio mi hanno chiesto di non scattare foto…dopo che ne avevo fatte almeno una dozzina…
8- La chiesa immensa che è under construction dall’inizio del 20 sec. Pare assurdo, ma tra una guerra mondiale e l’altra, un regime comunista e la mancanza di soldi sono passati 100 anni e ancora non sono riusciti a finirla. L’edificio è troppo megalomane e religioso per i miei gusti, ma la sua storia è affascinante.
9- La mail del parrukka con le lettere in cirillico e le corrispettive nel nostro alfabeto (bel pensiero …peccato che la mail è arrivata con le lettere cirilliche trasformate in latine) e il cirillico stesso che alla fine ho imparato a leggere da sola, per spirito di sopravvivenza e che devo ammettere essere davvero interessante.
10- La bottiglia d’acqua VODAVODA che ha il più bel design che abbia mai trovato in una bottiglia d’acqua. Altro peso extra che dovrò trascinarmi in patria. Fortuna che ho sapientemente preso quella di plastica invece di quella di vetro…che però fa tutta un'altra figura.
Budapest oggi
Scritto il 29 Settembre 2005.
Agosto 2004. Dopo un inverno passato a tormentarsi con mille dubbi riguardanti il proprio futuro SmilinSugarLife, che sembra aver finalmente trovato la sua strada, si prepara a vivere la sua estate in Ungheria. Atterrata a Budapest iniziano le prime difficoltà. Nonostante l’Ungheria sia ormai parte dell’Unione e nonostante quell’agosto’88 di Bob e dei russi faccia ormai parte del passato…si fa meno fatica a trovare qualcuno che parli tedesco o russo piuttosto che inglese! SmilinSugarLife e i suoi compagni di avventure passano interminabili momenti alla biglietteria della metro…fortuna che dopo un inverno a studiare la lingua in qualche modo riescono ad arrangiarsi e a proseguire senza troppi intoppi.La capitale non poteva essere più affascinante. Sulla riva ovest si alza Buda con il suo castello e la sua storia. Sull’altra sponda la bella e più moderna Pest. In mezzo, lui, il Fiume. L’elemento chiave della città, una specie di calamita, sicuramente il pezzo forte. Quante altre città possono vantare un centro storico che si stringe attorno ad una simile bellezza naturale? I ponti sono belli di giorno quanto di notte illuminati. Attraversarli a piedi è un piacere e richiede anche il suo tempo, perché il Danubio è davvero grande. Il Ponte delle Catene, che è pedonale, è quello più famoso. A Pest nella piazza che gli sta di fronte ci sono spesso degli spettacoli musicali. Un piccolo palco dove i cantanti/attori si esibiscono in costume tradizionale. Quando ci sono ripassata quest’estate c’erano però 2 vecchietti che ubriachi rubavano la scena ai veri protagonisti.Sull’altro lato del ponte ci sono le funivie che portano su al castello. Da lì poi attraversando la Città Vecchia si può andare a piedi fino al Matyas Templom e al Bastione dei Pescatori che è una splendida terrazza panoramica. Mi ricordo di aver pranzato in un locale lì dietro che se non mi sbaglio si chiamavo Mirò, un bel posto, abbiamo mangiato bene e pagato anche relativamente poco.Sempre a Buda c’è il monte Gellert che abbiamo “scalato” solo quest’estate. Anche questo offre una vista spettacolare, della parte più a sud della città. Prende il nome da un vescovo cristiano che cercava di convertire i pagani che poi, stanchi di ascoltarlo, lo uccisero facendolo rotolare giù dalla collina chiuso in una botte. Dove un tempo rotolò, ora sorge un’imponente statua che lo raffigura….e lo hanno fatto santo! Dietro al “santo” si estende un bel parco.A proposito di parchi ce ne sono altri 2 degni di nota. Quello che si trova lungo tutta l’isola Margherita, dove d’estate si svolge il Sziget Festival e quello che sta invece a Pest: il varosliget. Lì abbiamo passato quasi tutto il ferragosto di 2 anni fa. Ci si arriva passando per la piazza degli eroi, il ritrovo preferito di tutti gli skater di Budapest. Nel parco c’è un piccolo castello circondato da un laghetto. Mi ricordo che siamo rimasti ad oziare e scherzare sul prato per buona parte della giornata. In Ungheria non si festeggia il ferragosto, però quel giorno c’era il gran premio di formula 1 o qualcosa di simile e quindi una gran confusione in giro.Per fare shopping c’è via Vaci a Pest che scende parallela al Danubio. I soliti negozi d’abbigliamento, forse è troppo occidentalizzata per essere davvero ungherese.Dall’88 l’Ungheria è cambiata parecchio. L’acqua minerale è ovunque ed ha fin troppe bollicine…più difficile è trovare bottiglie d’acqua naturale. Di coca cola ne hanno anche più tipi di noi..quella alla vaniglia ad esempio, che qui per fortuna non è ancora arrivata…bleah!L’unica traccia russa che ho potuto vedere è stato un carro armato abbandonato lungo la strada per Hortobagy. L’hanno lasciato lì come cimelio.A differenza di Bob ho avuto la fortuna di incontrare solo ungheresi gentili e disponibili. Magari non ti capiscono, ma se possono ti aiutano volentieri. Al termine della vacanza eravamo rimasti in 3. 3 ragazze cariche come muli che si facevano largo per raggiungere in metro l’aeroporto. (Piccolo particolare: in metro le scale mobili vanno come treni, se non si fa attenzione si richia di lasciarci un arto per saltarci sopra.) Un signore anziano ci si è avvicinato in metro chiedendoci se dovevamo andare all’aeroporto e invitandoci a seguirlo. Noi da brave donne di mondo quali siamo… abbiamo subito pensato male!…in realtà era un simpatico vecchietto che credendoci in difficoltà si era offerto di aiutarci con le valigie e con la strada. Ci ha accompagnate fino ai terminal!Budapest è stata una delle più piacevoli scoperte. Ma questa appunto era solo Budapest. L’Ungheria è molto altro ancora. Per ora mi fermo qui, ma credo che se la febbre non passerà presto, mi ritroverò a scrivere le mie memorie in forma di guida turistica dell’Ungheria.
Agosto 2004. Dopo un inverno passato a tormentarsi con mille dubbi riguardanti il proprio futuro SmilinSugarLife, che sembra aver finalmente trovato la sua strada, si prepara a vivere la sua estate in Ungheria. Atterrata a Budapest iniziano le prime difficoltà. Nonostante l’Ungheria sia ormai parte dell’Unione e nonostante quell’agosto’88 di Bob e dei russi faccia ormai parte del passato…si fa meno fatica a trovare qualcuno che parli tedesco o russo piuttosto che inglese! SmilinSugarLife e i suoi compagni di avventure passano interminabili momenti alla biglietteria della metro…fortuna che dopo un inverno a studiare la lingua in qualche modo riescono ad arrangiarsi e a proseguire senza troppi intoppi.La capitale non poteva essere più affascinante. Sulla riva ovest si alza Buda con il suo castello e la sua storia. Sull’altra sponda la bella e più moderna Pest. In mezzo, lui, il Fiume. L’elemento chiave della città, una specie di calamita, sicuramente il pezzo forte. Quante altre città possono vantare un centro storico che si stringe attorno ad una simile bellezza naturale? I ponti sono belli di giorno quanto di notte illuminati. Attraversarli a piedi è un piacere e richiede anche il suo tempo, perché il Danubio è davvero grande. Il Ponte delle Catene, che è pedonale, è quello più famoso. A Pest nella piazza che gli sta di fronte ci sono spesso degli spettacoli musicali. Un piccolo palco dove i cantanti/attori si esibiscono in costume tradizionale. Quando ci sono ripassata quest’estate c’erano però 2 vecchietti che ubriachi rubavano la scena ai veri protagonisti.Sull’altro lato del ponte ci sono le funivie che portano su al castello. Da lì poi attraversando la Città Vecchia si può andare a piedi fino al Matyas Templom e al Bastione dei Pescatori che è una splendida terrazza panoramica. Mi ricordo di aver pranzato in un locale lì dietro che se non mi sbaglio si chiamavo Mirò, un bel posto, abbiamo mangiato bene e pagato anche relativamente poco.Sempre a Buda c’è il monte Gellert che abbiamo “scalato” solo quest’estate. Anche questo offre una vista spettacolare, della parte più a sud della città. Prende il nome da un vescovo cristiano che cercava di convertire i pagani che poi, stanchi di ascoltarlo, lo uccisero facendolo rotolare giù dalla collina chiuso in una botte. Dove un tempo rotolò, ora sorge un’imponente statua che lo raffigura….e lo hanno fatto santo! Dietro al “santo” si estende un bel parco.A proposito di parchi ce ne sono altri 2 degni di nota. Quello che si trova lungo tutta l’isola Margherita, dove d’estate si svolge il Sziget Festival e quello che sta invece a Pest: il varosliget. Lì abbiamo passato quasi tutto il ferragosto di 2 anni fa. Ci si arriva passando per la piazza degli eroi, il ritrovo preferito di tutti gli skater di Budapest. Nel parco c’è un piccolo castello circondato da un laghetto. Mi ricordo che siamo rimasti ad oziare e scherzare sul prato per buona parte della giornata. In Ungheria non si festeggia il ferragosto, però quel giorno c’era il gran premio di formula 1 o qualcosa di simile e quindi una gran confusione in giro.Per fare shopping c’è via Vaci a Pest che scende parallela al Danubio. I soliti negozi d’abbigliamento, forse è troppo occidentalizzata per essere davvero ungherese.Dall’88 l’Ungheria è cambiata parecchio. L’acqua minerale è ovunque ed ha fin troppe bollicine…più difficile è trovare bottiglie d’acqua naturale. Di coca cola ne hanno anche più tipi di noi..quella alla vaniglia ad esempio, che qui per fortuna non è ancora arrivata…bleah!L’unica traccia russa che ho potuto vedere è stato un carro armato abbandonato lungo la strada per Hortobagy. L’hanno lasciato lì come cimelio.A differenza di Bob ho avuto la fortuna di incontrare solo ungheresi gentili e disponibili. Magari non ti capiscono, ma se possono ti aiutano volentieri. Al termine della vacanza eravamo rimasti in 3. 3 ragazze cariche come muli che si facevano largo per raggiungere in metro l’aeroporto. (Piccolo particolare: in metro le scale mobili vanno come treni, se non si fa attenzione si richia di lasciarci un arto per saltarci sopra.) Un signore anziano ci si è avvicinato in metro chiedendoci se dovevamo andare all’aeroporto e invitandoci a seguirlo. Noi da brave donne di mondo quali siamo… abbiamo subito pensato male!…in realtà era un simpatico vecchietto che credendoci in difficoltà si era offerto di aiutarci con le valigie e con la strada. Ci ha accompagnate fino ai terminal!Budapest è stata una delle più piacevoli scoperte. Ma questa appunto era solo Budapest. L’Ungheria è molto altro ancora. Per ora mi fermo qui, ma credo che se la febbre non passerà presto, mi ritroverò a scrivere le mie memorie in forma di guida turistica dell’Ungheria.
Debreceni Nyari Egyetem 2005
Scritto il 6 Settembre 2005. Al ritorno da un mese di vacanza "studio" in Ungheria...
Passaggi di stato. Passaggi di stato…mmm… passaggi di stato.E’ più importante saper riconoscere le proprie fragilità o riuscire a superarle? Tra le tante insicurezze c’è anche questa incapacità di pronunciare la parola “fine”. Forse è solo una questione di definizione. Forse è solo una questione di “stile”. Forse preferisco le cose rimaste in sospeso a quelle ormai chiuse, superate, pietra sopra. Ma forse la chiave sta nel cambiamento. Sviluppare nuovi interessi, fare nuove scoperte, passare ad esperienze successive. Non si tratta di fini o inizi, si tratta di passi in avanti.Sono tornata due settimane fa. Ho avuto un mese di tempo per disintossicarmi, per inspirare a pieni polmoni. Aria pulita, fresca. Debrecen ha succhiato via tutta la tensione, l’instabilità, la paura, il tremore. Mi ha fatto riscoprire la spensieratezza, trovare l’amicizia, vivere il divertimento.Ci sono state feste, pseudo-compleanni, il mitico club V con il suo vagabondaggio notturno e i primi villamos del mattino, le serate “una candela, una birra e una chitarra” e le serate distruttive “una palinka, una palinka e ancora un’altra palinka”. C’è stata la pasta, poi la ricerca della pentola blu, la merda a menza e i barbecue. Il diluvio universale e le serate al Kolikavehàz, i concerti rock in centro e il cinema all’aperto, il carnevale dei fiori e i suoi carri puzzolenti. L’avventura alla frontiera rumena, la gita in Slovacchia, quella a Eger e a Tokaj a degustare il vino e a Hortobagy nella “puzza”. Il ferragosto sotto la pioggia ma sempre con i gavettoni, gli scarafaggi di Stephen a Budapest, le smerdate di piccione, le multe in metro, le poste sotto la menza per i “mangiatori di vitelli”, il cd di Frusciante e i Pearl Jam al Cubabar dopo insistenti richieste. Il lago, i sopraccigli bruciati e i braccialetti persi in treno, il gioco dell’impiccato “…is there a V?”, i ristoranti chiusi e i pub, il ciclo della tecnologia, le lezioni (a volte), l’ungherese mimato il giorno degli esami, le canzoni della buonanotte per Claudia, le bottiglie di vino con Daniel, i turchi e i cinesi di Monica, i lavandini otturati di Angela, tutti i 30 italiani che ho imparato a conoscere e amare, gli inglesi, i canadesi, gli ungheresi, i conigli pazzi, le salamandre, gollum e altre mille storie…Devo davvero aspettare altri 11 mesi per riavere tutto questo????Vorrei avere più tempo per fissare i ricordi su queste pagine virtuali, ma la vita sembra scorrere anche al di fuori di Debrecen, stasera ci sono i Subsonica e dopo ho da fare con i dvd per i bootleg dei pj, l’iscrizione alla scuolaguida per la patente A e le raccomandate da ritirare… qui non si respira… ma chi lo sa? Magari fra qualche giorno torno in Ungheria…con la mente!
Don't it make you smile?
When the sun don't shine, it don't shine at all...
I miss you already, yeah...I miss you always...
Passaggi di stato. Passaggi di stato…mmm… passaggi di stato.E’ più importante saper riconoscere le proprie fragilità o riuscire a superarle? Tra le tante insicurezze c’è anche questa incapacità di pronunciare la parola “fine”. Forse è solo una questione di definizione. Forse è solo una questione di “stile”. Forse preferisco le cose rimaste in sospeso a quelle ormai chiuse, superate, pietra sopra. Ma forse la chiave sta nel cambiamento. Sviluppare nuovi interessi, fare nuove scoperte, passare ad esperienze successive. Non si tratta di fini o inizi, si tratta di passi in avanti.Sono tornata due settimane fa. Ho avuto un mese di tempo per disintossicarmi, per inspirare a pieni polmoni. Aria pulita, fresca. Debrecen ha succhiato via tutta la tensione, l’instabilità, la paura, il tremore. Mi ha fatto riscoprire la spensieratezza, trovare l’amicizia, vivere il divertimento.Ci sono state feste, pseudo-compleanni, il mitico club V con il suo vagabondaggio notturno e i primi villamos del mattino, le serate “una candela, una birra e una chitarra” e le serate distruttive “una palinka, una palinka e ancora un’altra palinka”. C’è stata la pasta, poi la ricerca della pentola blu, la merda a menza e i barbecue. Il diluvio universale e le serate al Kolikavehàz, i concerti rock in centro e il cinema all’aperto, il carnevale dei fiori e i suoi carri puzzolenti. L’avventura alla frontiera rumena, la gita in Slovacchia, quella a Eger e a Tokaj a degustare il vino e a Hortobagy nella “puzza”. Il ferragosto sotto la pioggia ma sempre con i gavettoni, gli scarafaggi di Stephen a Budapest, le smerdate di piccione, le multe in metro, le poste sotto la menza per i “mangiatori di vitelli”, il cd di Frusciante e i Pearl Jam al Cubabar dopo insistenti richieste. Il lago, i sopraccigli bruciati e i braccialetti persi in treno, il gioco dell’impiccato “…is there a V?”, i ristoranti chiusi e i pub, il ciclo della tecnologia, le lezioni (a volte), l’ungherese mimato il giorno degli esami, le canzoni della buonanotte per Claudia, le bottiglie di vino con Daniel, i turchi e i cinesi di Monica, i lavandini otturati di Angela, tutti i 30 italiani che ho imparato a conoscere e amare, gli inglesi, i canadesi, gli ungheresi, i conigli pazzi, le salamandre, gollum e altre mille storie…Devo davvero aspettare altri 11 mesi per riavere tutto questo????Vorrei avere più tempo per fissare i ricordi su queste pagine virtuali, ma la vita sembra scorrere anche al di fuori di Debrecen, stasera ci sono i Subsonica e dopo ho da fare con i dvd per i bootleg dei pj, l’iscrizione alla scuolaguida per la patente A e le raccomandate da ritirare… qui non si respira… ma chi lo sa? Magari fra qualche giorno torno in Ungheria…con la mente!
Don't it make you smile?
When the sun don't shine, it don't shine at all...
I miss you already, yeah...I miss you always...
Scottish memories II
Scritto il 28 Febbraio 2005
...Rieccomi! Post breve il precedente perchè dovevo andare all'università, ma ora sono tornata e fino alle 7 non ho niente da fare, o quasi.
Sotto il kilt....niente!! Non ho avuto la "fortuna" di constatarlo personalmente, ma me lo ha assicurato la mia amica scozzese. Sabato ce n'erano parecchi in giro di uomini in kilt che sfidavano il freddo, forse perchè andavano alla partita di rugby (Scozia-Italia).La cosa più interessante e bella che ho fatto è stato probabilmente attraversare mezza Scozia ed Inghilterra in pulman: da New Castle ad Edimburgo, e al ritorno da Edimburgo a Glasgow. I boschi, i laghi, le strade, tutto innevato e tipicamente nordico. Le case sono stupende, piccole villette tutte in fila, con il cortile davanti e il giardino dietro, tetto spiovente e finestre che non conoscono le persiane (boh!). Al confine, da bravi turisti, ci siamo fermati e siamo scesi a vedere questa enorme pietra con su scritto da una parte Scotland e dall'altra England. Edimburgo è molto bella, il centro sta su una collinetta, e quindi molte delle strade sono in salita o in discesa (dipende dai punti di vista). Dalla via principale, che è il Royal Mile, scendono mille closes, che sono vicoli strettissimi e ripidi che di notte, al buio, sono non poco inqiuetanti e fanno molto Jack lo squartatore.Il castello, che abbiamo visitato per la modica cifra di 9.80 pound (ca 15 euro), si trova nel punto più alto della città, è veramente bello ed enorme. C'è posto per tutto: appartamenti reali, piccole cappelle, prigioni, cannoni, cimiteri per cani (!!!).Ci sono molti pub in cui fanno musica live, ed è lì che si rintana la maggior parte degli scozzesi di sera, perchè in giro non c'è nessuno o quasi.Lo scozzese tipo, per quello che ho visto io, è: alto e con i capelli chiari rossicci, fisicamente niente male, con un accento terrificante e quasi incomprensibile. Non teme il freddo, può resistere a temperature bassissime, spesso gira senza cappotto, in maniche corte, e/o minigonna senza calze (Ahhhh!). E' talmente abituato alla pioggia, che ormai non usa neanche più l'ombrello. Vede il sole più o meno lo stesso numero di volte che noi romani vediamo la neve. Beve birra e ride fragorosamente. Ama le cipolle rosse, le infila in ogni ricetta. Saluta, ringrazia e brinda tutto con una parola: cheers! In tre giorni l'avrò sentita ripetere milioni di volte.I negozi, a parte quelli con i tipici souvenir, erano pieni di cose per la festa della mamma, che lì è il 6 marzo. Inoltre chiudono ad un orario inconcepibile: le 5!!!. Ho acquistato principalmente libri e cd (un greatest hits dei Pearl Jam, 2cd per 33 canzoni, a soli 5 pound!), ma anche i classici souvenir: niente pupazzetti di Nessie, ma maglietta con disegno e scritta scozzese, cravatta con fantasia (ovviamente) scozzese, cioccolatini a forma di mucca delle Highland, cartoline, regalino per Imbuta (myti era con me quindi niente), e più o meno basta. That's all folks! (Credo)
...Rieccomi! Post breve il precedente perchè dovevo andare all'università, ma ora sono tornata e fino alle 7 non ho niente da fare, o quasi.
Sotto il kilt....niente!! Non ho avuto la "fortuna" di constatarlo personalmente, ma me lo ha assicurato la mia amica scozzese. Sabato ce n'erano parecchi in giro di uomini in kilt che sfidavano il freddo, forse perchè andavano alla partita di rugby (Scozia-Italia).La cosa più interessante e bella che ho fatto è stato probabilmente attraversare mezza Scozia ed Inghilterra in pulman: da New Castle ad Edimburgo, e al ritorno da Edimburgo a Glasgow. I boschi, i laghi, le strade, tutto innevato e tipicamente nordico. Le case sono stupende, piccole villette tutte in fila, con il cortile davanti e il giardino dietro, tetto spiovente e finestre che non conoscono le persiane (boh!). Al confine, da bravi turisti, ci siamo fermati e siamo scesi a vedere questa enorme pietra con su scritto da una parte Scotland e dall'altra England. Edimburgo è molto bella, il centro sta su una collinetta, e quindi molte delle strade sono in salita o in discesa (dipende dai punti di vista). Dalla via principale, che è il Royal Mile, scendono mille closes, che sono vicoli strettissimi e ripidi che di notte, al buio, sono non poco inqiuetanti e fanno molto Jack lo squartatore.Il castello, che abbiamo visitato per la modica cifra di 9.80 pound (ca 15 euro), si trova nel punto più alto della città, è veramente bello ed enorme. C'è posto per tutto: appartamenti reali, piccole cappelle, prigioni, cannoni, cimiteri per cani (!!!).Ci sono molti pub in cui fanno musica live, ed è lì che si rintana la maggior parte degli scozzesi di sera, perchè in giro non c'è nessuno o quasi.Lo scozzese tipo, per quello che ho visto io, è: alto e con i capelli chiari rossicci, fisicamente niente male, con un accento terrificante e quasi incomprensibile. Non teme il freddo, può resistere a temperature bassissime, spesso gira senza cappotto, in maniche corte, e/o minigonna senza calze (Ahhhh!). E' talmente abituato alla pioggia, che ormai non usa neanche più l'ombrello. Vede il sole più o meno lo stesso numero di volte che noi romani vediamo la neve. Beve birra e ride fragorosamente. Ama le cipolle rosse, le infila in ogni ricetta. Saluta, ringrazia e brinda tutto con una parola: cheers! In tre giorni l'avrò sentita ripetere milioni di volte.I negozi, a parte quelli con i tipici souvenir, erano pieni di cose per la festa della mamma, che lì è il 6 marzo. Inoltre chiudono ad un orario inconcepibile: le 5!!!. Ho acquistato principalmente libri e cd (un greatest hits dei Pearl Jam, 2cd per 33 canzoni, a soli 5 pound!), ma anche i classici souvenir: niente pupazzetti di Nessie, ma maglietta con disegno e scritta scozzese, cravatta con fantasia (ovviamente) scozzese, cioccolatini a forma di mucca delle Highland, cartoline, regalino per Imbuta (myti era con me quindi niente), e più o meno basta. That's all folks! (Credo)
Scottish memories I
Scritto il 28 Febbraio 2005
I am back. Reduce da un intenso, bellissimo viaggio ora posso dire di aver visto:
- una delle città più belle, arroccate e piovose del mondo.
- numerosi uomini in kilt che scorrazzavano allegramente per le strade di Edimburgo incuranti del freddo glaciale.
- le Highlands cows, mucche pelosissime con il cui latte sono stati fatti i cioccolatini che ha riportato.
- un popolo dai capelli rossi (ma hanno i rossi più belli del mondo)
- una delle strade più lunghe del mondo, dovevano chiamarla Endless street non Princes street.
- la roccia che segna il confine Scozia-Inghilterra.
- la neve scozzese.
- il castello di Edimburgo
- la mia vecchia pen-friend scozzese.
- i segnali stradali più bizzarri (es. "thanks for driving safely")
..e di essere stata perquisita all'aeroporto di Glasgow (io faccia da criminale???)Cheers!
I am back. Reduce da un intenso, bellissimo viaggio ora posso dire di aver visto:
- una delle città più belle, arroccate e piovose del mondo.
- numerosi uomini in kilt che scorrazzavano allegramente per le strade di Edimburgo incuranti del freddo glaciale.
- le Highlands cows, mucche pelosissime con il cui latte sono stati fatti i cioccolatini che ha riportato.
- un popolo dai capelli rossi (ma hanno i rossi più belli del mondo)
- una delle strade più lunghe del mondo, dovevano chiamarla Endless street non Princes street.
- la roccia che segna il confine Scozia-Inghilterra.
- la neve scozzese.
- il castello di Edimburgo
- la mia vecchia pen-friend scozzese.
- i segnali stradali più bizzarri (es. "thanks for driving safely")
..e di essere stata perquisita all'aeroporto di Glasgow (io faccia da criminale???)Cheers!
Datemelo crudo!
Scritto il 18 Giugno 2006
Essendo io allineata con le influenze cosmiche rappresento il mio corretto rapporto con il mondo urlando a pieni polmoni:
"Datemelo crudo!"
Voglio uno statino che mi rassicuri sulla fine degli esami di tedesco e poter riporre al più presto nel cassetto più remoto della mia mente tutti i vocaboli d'economia che a forza sto memorizzando in tedesco.
"Non trattenete niente. Servitemi la dose massima!"
In meno di 24 ore ho spedito al parrucca quattro mail. Tutte interessantissime ovviamente. Ho allegato foto di diverse specie di tartarughine, gatti che svezzano pulcini, poi per ridarmi un certo tono gli ho linkato un articolo tratto dall'Economist. Che dacchio, che la poliedria sia la mia carta vincente! Nell'ultima ho anche provato a rassicurarlo dicendo di non essere una maniaca ossessiva. Ma se non si sbriga a tornare gli intaso la casella di posta.
"Sono innamorato dell'inondazione, non di un rivoletto!"
St'oroscopo de Rob Brezsny ce pija proprio! Certo lo devi leggere da fumato o stremato da ore di studio. Con il cervello in un'altra dimensione insomma. Altrimenti non ti si rivela nella sua pienezza. Eggià..
"Datemi la verità totale e niente di meno!"
L'oroscopo di Rob Brezsny
Essendo io allineata con le influenze cosmiche rappresento il mio corretto rapporto con il mondo urlando a pieni polmoni:
"Datemelo crudo!"
Voglio uno statino che mi rassicuri sulla fine degli esami di tedesco e poter riporre al più presto nel cassetto più remoto della mia mente tutti i vocaboli d'economia che a forza sto memorizzando in tedesco.
"Non trattenete niente. Servitemi la dose massima!"
In meno di 24 ore ho spedito al parrucca quattro mail. Tutte interessantissime ovviamente. Ho allegato foto di diverse specie di tartarughine, gatti che svezzano pulcini, poi per ridarmi un certo tono gli ho linkato un articolo tratto dall'Economist. Che dacchio, che la poliedria sia la mia carta vincente! Nell'ultima ho anche provato a rassicurarlo dicendo di non essere una maniaca ossessiva. Ma se non si sbriga a tornare gli intaso la casella di posta.
"Sono innamorato dell'inondazione, non di un rivoletto!"
St'oroscopo de Rob Brezsny ce pija proprio! Certo lo devi leggere da fumato o stremato da ore di studio. Con il cervello in un'altra dimensione insomma. Altrimenti non ti si rivela nella sua pienezza. Eggià..
"Datemi la verità totale e niente di meno!"
L'oroscopo di Rob Brezsny
A pieni polmoni
Scritto il 10 Aprile 2005.
Cosa si può provare quando una persona dopo averti guardato in faccia inizia ad urlare, prima per lo spavento improvviso e poi ancora, di nuovo, con altrettanta potenza, con tutto il fiato che ha in corpo, come a dire "No, non mi ero sbagliata, mi fai davvero paura"?Le serate che più preferisco sono quelle passate a chiacchierare con Myti e Imbuta. "The little that he needs it's home" canta Eddie Vedder.Niente di più vero. Non serve molto per stare bene: un posto tranquillo dove poter parlare/cazzeggiare/ridere, della buona musica in sottofondo e loro, la mia casa, la mie "sorelle", la mia vita. Ci sono da sempre e per sempre, e non potrebbe essere altrimenti.Tra una stronzata e l'altra capita di ritrovarsi anche a parlare di cose più impegnate: discorsi pseudo-religiosi, psicologia, corsi per diventare killer (!), armi bianche, razzismo, ultime volontà. Forse Imbuta si lascia suggestionare un po' troppo, forse ieri sera era particolarmente tesa, forse ultimamente è un po' troppo diffidente. Forse è solo pazza...Ieri ha sfiorato l'infarto quando un ragazzo si è avvicinato alla nostra macchina, dalla parte del suo finestrino al quale lei stava dando le spalle. Nero, vestito con una specie di tunica bianca. Non sapremo mai cosa voleva, cosa stavo per dirci o chiederci ...magari era un pellegrino che si era perso... Chissà che bel ricordo avrà ora dei romani.Credo che Imbuta lo abbia terrorizzato più di quanto non lo fosse lei. Si è girata, lo ha visto e ha tirato questo urlo alla tarzan, che se il finestrino fosse stato abbassato lo avrebbe steso a terra. Poi si è fermata per una frazione di secondo, ha ripreso fiato e ....ha urlato di nuovo!!!Gli ha urlato in faccia DUE volte!! Neanche avesse avuto uno sguardo assassino, o un uncino al posto della mano, o due corna e un forcone! Non ha voluto saperne di abbassare il vetro per chiedergli scusa, mi sembrava il minimo, ma niente da fare. Era in preda al panico assoluto! Lui ha indietreggiato e forse temendo un attacco mortale da parte di Imbuta è sparito nell'oscurità, da dove era arrivato.
- Imbuta ma non ti senti in colpa? Magari si è offeso, vorrei vedere come ti sentiresti se qualcuno ti guardasse in faccia e tirasse un urlo del genere! Gli avrai fatto credere di essere un mostro, adesso per colpa tua avrà dei complessi non indifferenti! Non gli hai nemmeno chiesto scusa!! Ma non hai dei sensi di colpa?! Lo avrai traumatizzato a vita!
Glaciale - No.
Cosa si può provare quando una persona dopo averti guardato in faccia inizia ad urlare, prima per lo spavento improvviso e poi ancora, di nuovo, con altrettanta potenza, con tutto il fiato che ha in corpo, come a dire "No, non mi ero sbagliata, mi fai davvero paura"?Le serate che più preferisco sono quelle passate a chiacchierare con Myti e Imbuta. "The little that he needs it's home" canta Eddie Vedder.Niente di più vero. Non serve molto per stare bene: un posto tranquillo dove poter parlare/cazzeggiare/ridere, della buona musica in sottofondo e loro, la mia casa, la mie "sorelle", la mia vita. Ci sono da sempre e per sempre, e non potrebbe essere altrimenti.Tra una stronzata e l'altra capita di ritrovarsi anche a parlare di cose più impegnate: discorsi pseudo-religiosi, psicologia, corsi per diventare killer (!), armi bianche, razzismo, ultime volontà. Forse Imbuta si lascia suggestionare un po' troppo, forse ieri sera era particolarmente tesa, forse ultimamente è un po' troppo diffidente. Forse è solo pazza...Ieri ha sfiorato l'infarto quando un ragazzo si è avvicinato alla nostra macchina, dalla parte del suo finestrino al quale lei stava dando le spalle. Nero, vestito con una specie di tunica bianca. Non sapremo mai cosa voleva, cosa stavo per dirci o chiederci ...magari era un pellegrino che si era perso... Chissà che bel ricordo avrà ora dei romani.Credo che Imbuta lo abbia terrorizzato più di quanto non lo fosse lei. Si è girata, lo ha visto e ha tirato questo urlo alla tarzan, che se il finestrino fosse stato abbassato lo avrebbe steso a terra. Poi si è fermata per una frazione di secondo, ha ripreso fiato e ....ha urlato di nuovo!!!Gli ha urlato in faccia DUE volte!! Neanche avesse avuto uno sguardo assassino, o un uncino al posto della mano, o due corna e un forcone! Non ha voluto saperne di abbassare il vetro per chiedergli scusa, mi sembrava il minimo, ma niente da fare. Era in preda al panico assoluto! Lui ha indietreggiato e forse temendo un attacco mortale da parte di Imbuta è sparito nell'oscurità, da dove era arrivato.
- Imbuta ma non ti senti in colpa? Magari si è offeso, vorrei vedere come ti sentiresti se qualcuno ti guardasse in faccia e tirasse un urlo del genere! Gli avrai fatto credere di essere un mostro, adesso per colpa tua avrà dei complessi non indifferenti! Non gli hai nemmeno chiesto scusa!! Ma non hai dei sensi di colpa?! Lo avrai traumatizzato a vita!
Glaciale - No.
Quanto pesa la Chiesa
Scritto il 13 Gennaio 2007
Si lo so, ultimamente non scrivo molto di mio. Tuttavia leggo molto. E se c'è chi esprime pensieri e riflessioni che potrebbero rappresentare la mia impigrita volontà "compositiva"....allora che male c'è a riportarle?
Il Vaticano ha un ruolo sproporzionato nella vita pubblica italiana, scrive Jeff Israely. La colpa è di una classe politica che manca di coraggio. Soprattutto a sinistra.Il peso della chiesa cattolica nella vita pubblica è una di quelle anomalie italiane che fanno sudare noi corrispondenti stranieri. Ecco una formula semplice per un articolo sul tema: riferisci dei recenti dibattiti su fecondazione assistita o eutanasia; confronta la legislazione italiana con quella più liberale di altri paesi; rammenta brevemente al lettore l'indirizzo del quartier generale mondiale del cattolicesimo; cita un paio di esternazioni di Buttiglione e di Pannella.Se poi vuoi proprio strafare, prova a spiegare il paradosso per cui la "diaspora" dei politici cattolici dopo la scomparsa della Dc – e la conseguente gara a far colpo Oltretevere – ha aumentato, invece di ridurla, l'influenza del Vaticano sulla vita politica. Anche se con questi dettagli rischi di confondere i lettori stranieri.Questo quadro lascia però fuori un protagonista decisivo. No, non è il papa né il cardinal Ruini, le cui convinzioni sono limpide quanto quelle di Pannella. Non è neanche Francesco Rutelli, l'ennesimo leader italiano che per assicurarsi un futuro tenta di conquistare la fiducia e il voto dei cattolici.E non sono nemmeno i politici convinti che la chiesa non si discuta. Il vero protagonista è chi non la contrasta. L'anomalia di un'Italia sempre meno cattolica, ma dove la chiesa conta sempre di più, può stare in piedi solo grazie al tacito consenso dell'establishment di sinistra.E allora, ecco che Massimo D'Alema vuole disinnescare il dibattito sulle coppie di fatto; Piero Fassino, con tempismo perfetto, fa "outing" sulla sua fede religiosa; perfino il santo regnante della sinistra, Walter Veltroni, si serve abilmente del suo status di sindaco della Città eterna per evitare di contraddire il Vaticano.Nel frattempo, Rifondazione comunista decide che le uniche priorità sono le questioni economiche e la politica estera. Sandro Curzi dice che il crocifisso è un simbolo culturale e non religioso, e quindi si può tranquillamente appendere nelle scuole pubbliche.Mentre Fausto Bertinotti è felice di metterci a parte delle sue meditazioni spirituali a Otto e mezzo. Ma quel che conta in politica non è la fede, per chi ce l'ha e per chi non ce l'ha: è la santità dello stato (che tutela il diritto di avere una fede o di non averla).Dal crollo della prima repubblica, visto che le spinose questioni dei rapporti fra chiesa e stato si sono aggravate, l'Italia è diventata un paradosso e una pantomima allo stesso tempo. Ruini viene definito "il miglior politico italiano". Gli italiani vanno sempre meno in chiesa, ma fanno la fila a milioni per vedere la salma di Giovanni Paolo II.Il parlamento sproloquia di bioetica senza decidere nulla. In quel testo degno del genio orwelliano che è il "credo" di Forza Italia si legge: "È un partito cattolico ma non confessionale; è un partito laico, ma non laicista".Quanto a Ds e Rifondazione, sono partiti fieramente laici, ma in pratica vivono sempre nel timore di spezzare il fragile equilibrio con gli alleati cattolici che gli garantisce una fetta di potere. Il segno più evidente della latitanza della sinistra sulle questioni chiesa-stato è che l'unico a mettere davvero in discussione lo status quo è Gianfranco Fini.Ma qui non siamo di fronte alle trite questioni destra-sinistra o cattolici-laici. Il problema è più serio, e l'ho capito mentre seguivo un procedimento penale in corso a Milano, dove l'imputato era un musulmano osservante. Ebbene: alle spalle del giudice che doveva decidere del suo futuro troneggiava un grande affresco con Cristo in croce.E allora, la notizia di oggi è che forse l'Italia non può più permettersi il lusso di vivere con le sue anomalie. A cominciare da un sistema politico impotente, che di tutte queste anomalie è la fonte.
Di Jeff Israely.
Tratto da Internazionale
Si lo so, ultimamente non scrivo molto di mio. Tuttavia leggo molto. E se c'è chi esprime pensieri e riflessioni che potrebbero rappresentare la mia impigrita volontà "compositiva"....allora che male c'è a riportarle?
Il Vaticano ha un ruolo sproporzionato nella vita pubblica italiana, scrive Jeff Israely. La colpa è di una classe politica che manca di coraggio. Soprattutto a sinistra.Il peso della chiesa cattolica nella vita pubblica è una di quelle anomalie italiane che fanno sudare noi corrispondenti stranieri. Ecco una formula semplice per un articolo sul tema: riferisci dei recenti dibattiti su fecondazione assistita o eutanasia; confronta la legislazione italiana con quella più liberale di altri paesi; rammenta brevemente al lettore l'indirizzo del quartier generale mondiale del cattolicesimo; cita un paio di esternazioni di Buttiglione e di Pannella.Se poi vuoi proprio strafare, prova a spiegare il paradosso per cui la "diaspora" dei politici cattolici dopo la scomparsa della Dc – e la conseguente gara a far colpo Oltretevere – ha aumentato, invece di ridurla, l'influenza del Vaticano sulla vita politica. Anche se con questi dettagli rischi di confondere i lettori stranieri.Questo quadro lascia però fuori un protagonista decisivo. No, non è il papa né il cardinal Ruini, le cui convinzioni sono limpide quanto quelle di Pannella. Non è neanche Francesco Rutelli, l'ennesimo leader italiano che per assicurarsi un futuro tenta di conquistare la fiducia e il voto dei cattolici.E non sono nemmeno i politici convinti che la chiesa non si discuta. Il vero protagonista è chi non la contrasta. L'anomalia di un'Italia sempre meno cattolica, ma dove la chiesa conta sempre di più, può stare in piedi solo grazie al tacito consenso dell'establishment di sinistra.E allora, ecco che Massimo D'Alema vuole disinnescare il dibattito sulle coppie di fatto; Piero Fassino, con tempismo perfetto, fa "outing" sulla sua fede religiosa; perfino il santo regnante della sinistra, Walter Veltroni, si serve abilmente del suo status di sindaco della Città eterna per evitare di contraddire il Vaticano.Nel frattempo, Rifondazione comunista decide che le uniche priorità sono le questioni economiche e la politica estera. Sandro Curzi dice che il crocifisso è un simbolo culturale e non religioso, e quindi si può tranquillamente appendere nelle scuole pubbliche.Mentre Fausto Bertinotti è felice di metterci a parte delle sue meditazioni spirituali a Otto e mezzo. Ma quel che conta in politica non è la fede, per chi ce l'ha e per chi non ce l'ha: è la santità dello stato (che tutela il diritto di avere una fede o di non averla).Dal crollo della prima repubblica, visto che le spinose questioni dei rapporti fra chiesa e stato si sono aggravate, l'Italia è diventata un paradosso e una pantomima allo stesso tempo. Ruini viene definito "il miglior politico italiano". Gli italiani vanno sempre meno in chiesa, ma fanno la fila a milioni per vedere la salma di Giovanni Paolo II.Il parlamento sproloquia di bioetica senza decidere nulla. In quel testo degno del genio orwelliano che è il "credo" di Forza Italia si legge: "È un partito cattolico ma non confessionale; è un partito laico, ma non laicista".Quanto a Ds e Rifondazione, sono partiti fieramente laici, ma in pratica vivono sempre nel timore di spezzare il fragile equilibrio con gli alleati cattolici che gli garantisce una fetta di potere. Il segno più evidente della latitanza della sinistra sulle questioni chiesa-stato è che l'unico a mettere davvero in discussione lo status quo è Gianfranco Fini.Ma qui non siamo di fronte alle trite questioni destra-sinistra o cattolici-laici. Il problema è più serio, e l'ho capito mentre seguivo un procedimento penale in corso a Milano, dove l'imputato era un musulmano osservante. Ebbene: alle spalle del giudice che doveva decidere del suo futuro troneggiava un grande affresco con Cristo in croce.E allora, la notizia di oggi è che forse l'Italia non può più permettersi il lusso di vivere con le sue anomalie. A cominciare da un sistema politico impotente, che di tutte queste anomalie è la fonte.
Di Jeff Israely.
Tratto da Internazionale
Saddam e quel vicino "far west"
Scritto il 30 Dicembre 2006 in occasione dell'assassinio di Saddam Hussein.
Qualche sera fa in TV davano "C'era una volta il West" di Sergio Leone. Passano gli anni e cambia la forma, ma la sostanza resta la stessa...
La strategia della vendetta
di VITTORIO ZUCCONI
Ci vorrebbe più coraggio a risparmiargli la vita che a spegnerla, ma la banalità della vendetta sarà ancora una volta più forte dell'intelligenza della politica. La scontata sentenza di morte contro Saddam Hussein al-Majid al-Takriti, prodotta apparentemente da quella parodia di Norimberga che è stato il suo processo e forse già eseguita, è stata scritta tre anni or sono, al momento della sua estrazione dalla tana di topo dove si era nascosto e niente avrebbe potuto più cambiarla. L'aveva firmata, in quel dicembre del 2003, George Bush, il Presidente della nazione occupante, quando aveva dichiarato alla BBC subito dopo la cattura che soltanto "la pena ultima (la morte)" sarebbe stato il giusto castigo per questo "disgustoso tiranno". Caso chiuso e Capodanno con il patibolo. Non sono serviti tribunali internazionali, giuristi e giudici di peso e di altre nazioni, come fu appunto a Norimberga. La sentenza era già stata depositata a priori. Tutto il resto, il processo con giudici destituiti e cambiati a piacere dall'immaginario governo di Bagdad, le procedure seguite un tanto a spanna verso il finale già scritto secondo le leggi scritte ancora dal Rais, la sentenza, l'appello farsa che ha richiesto ben 15 minuti di delibere, l'esecuzione, quando sarà stata eseguita, sono pantomime organizzate per dare una parvenza di legittimità giudiziaria alla vendetta finale del vincitore contro il vinto, soprattutto contro l'uomo che aveva "tentato di uccidere il mio papà". Nella guerra insieme globale e privata che da quasi sedici anni, dalla Tempesta nel Deserto, vede in campo Stati Uniti e Iraq ma senza che mai l'Iraq abbia aggredito gli Stati Uniti, alla fine il clan texano dei Bush ha saldato il conto con il clan sunnita dei Takriti. E il figlio potrà finalmente esibire la testa del nemico al padre. Nell'entusiasmo voglioso con il quale Bush ha seguito il processo e ha accolto la sentenza, "una pietra miliare" l'ha chiamata, e "una svolta", l'ennesima, nel sentiero di sangue verso la stabilizzazione dell'Iraq (sulla "democrazia" esportata in Mesopotamia oggi si preferisce sorvolare) c'è molto più della oggettiva, dura risolutezza giustizialista con la quale Winston Churchill, nel vertice di Teheran con Stalin e Roosevelt, invocò l'esecuzione sommaria di Hitler, nel caso fosse stato catturato vivo come sarebbe accaduto con Mussolini, contro il parere degli Alleati. La personalizzazione dei conflitti, che è sempre la forma preferita negli Stati Uniti per definire le guerre e per "venderle" meglio a un'opinione pubblica refrattaria alle astrazioni, aveva chiaramente assunto, in questo duello a distanza fra i Bush e Saddam, un carattere predominante, se non ossessivo. Anche per questo, di fronte alle ultime ore dell'agonia di un tiranno oggettivamente disgustoso, anche se non più ripugnante di altri che sono morti o moriranno nel loro letto riveriti e finanziati, l'America di "main street", delle vie di tutti i giorni, sembra assai meno agitata dell'America della politica e delle elite intellettuali. In una nazione che sta riesaminando le procedure, ma non la sostanza morale, della forca, non può essere l'impiccagione di un personaggio descritto da un decennio come la incarnazione dell'anti Cristo, come colui che possedeva sterminati arsenali da scatenare contro le città americane ed era stati complice dei massacratori delle Torri, a muovere e commuovere la gente in questa fine anno segnata ancora da notizie di morte e di lutti. Le contorsioni morali appartengono tutte alla intelligentsija, agli "opinionator", esclusi naturalmente i "boia chi molla" sempre e comunque favorevoli alla violenza risanatrice, dunque felicemente assolti dai dubbi che scuotono i non fanatici. "Se esiste la pena capitale chi può essere più qualificato di Saddam a riceverla?" si chiede riflessivo il direttore di "New Republic", un periodico considerato di sinistra, il professore di Harvard Marty Peretz, che critica Romano Prodi e l'Europa per la nostra opposizione al patibolo. "Non è questione di colpevolezza, che è fuori discussione - lo contraddice il New York Times - ma di una opportunità perduta per creare uno spartiacque morale tra il passato che lui rappresenta e il futuro che si vorrebbe creare". Invece, l'uccisione per procura del grande assassino di stato decisa dal grottesco remake di Norimberga, lascerà indifferente quell'opinione pubblica americana che si prepara a digerire la "mini escalation" che Bush le proporrà al ritorno dalla fuga natalizia nel Texas e ben difficilmente quella forca potrà essere una svolta in un Iraq che da tempo si suicida in un bagno di sangue settario che con il rais deposto e ridicolizzato ha più nulla che fare. Un Saddam umiliato dal coraggio civile e dalla lungimiranza di vincitori davvero forti e non soltanto forzuti, cioè da quei sentimenti che lui aveva ignorato nel suo regno del terrore e della, appunto, vendetta, sarebbe stato un segnale forse sconvolgente, nell'universo dei clan e delle sette arabe dominate da quella "legge del taglione" alla quale ora anche il Grande Liberatore venuto da Occidente si è golosamente adeguato. La sua morte sarà perciò un atto banale, scontato, inutile, superato nel momento stesso in cui accade, un altro cadavere sopra quella montagna di morti che si alza ogni giorno nel caos fra il Tigri e l'Eufrate, come una nuova Torre di Babele. Il clan dei Texani avrà la vendetta che cercava dal 1991 e ora si guarda con inutile sgomento non alle possibili rappresaglie, in un luogo dove immaginare peggioramenti è arduo, ma alla ulteriore dimostrazione di miopia e di ottusità di questa presidenza americana quasi finita costituzionalmente e morta politicamente, ma ancora incapace di uscire da una ostinazione che scambia per "strategeria", come disse George Bush in uno dei suoi celebri lapsus. "E' affare che riguarda il popolo iracheno" ha avuto l'improntitudine di dire il portavoce di Bush a Crawford, mentre si contavano le ore dell'agonia del condannato sempre rimasto per tre anni saldamente incatenato in un campo militare americano, e mai affidato alle autorità irachene se non al momento dell'impiccagione, a riprova della fiducia che Washington nutre verso il governo e il sistema giudiziario locali. George W. Bush ha avuto la "pietra miliare" che ha comperato con la vita di 2.992 soldati uccisi, 42 mila feriti e 600 miliardi di dollari, ma anche questa somiglia tristemente soltanto a un'altra pietra tombale.
Tratto da la Repubblica
Qualche sera fa in TV davano "C'era una volta il West" di Sergio Leone. Passano gli anni e cambia la forma, ma la sostanza resta la stessa...
La strategia della vendetta
di VITTORIO ZUCCONI
Ci vorrebbe più coraggio a risparmiargli la vita che a spegnerla, ma la banalità della vendetta sarà ancora una volta più forte dell'intelligenza della politica. La scontata sentenza di morte contro Saddam Hussein al-Majid al-Takriti, prodotta apparentemente da quella parodia di Norimberga che è stato il suo processo e forse già eseguita, è stata scritta tre anni or sono, al momento della sua estrazione dalla tana di topo dove si era nascosto e niente avrebbe potuto più cambiarla. L'aveva firmata, in quel dicembre del 2003, George Bush, il Presidente della nazione occupante, quando aveva dichiarato alla BBC subito dopo la cattura che soltanto "la pena ultima (la morte)" sarebbe stato il giusto castigo per questo "disgustoso tiranno". Caso chiuso e Capodanno con il patibolo. Non sono serviti tribunali internazionali, giuristi e giudici di peso e di altre nazioni, come fu appunto a Norimberga. La sentenza era già stata depositata a priori. Tutto il resto, il processo con giudici destituiti e cambiati a piacere dall'immaginario governo di Bagdad, le procedure seguite un tanto a spanna verso il finale già scritto secondo le leggi scritte ancora dal Rais, la sentenza, l'appello farsa che ha richiesto ben 15 minuti di delibere, l'esecuzione, quando sarà stata eseguita, sono pantomime organizzate per dare una parvenza di legittimità giudiziaria alla vendetta finale del vincitore contro il vinto, soprattutto contro l'uomo che aveva "tentato di uccidere il mio papà". Nella guerra insieme globale e privata che da quasi sedici anni, dalla Tempesta nel Deserto, vede in campo Stati Uniti e Iraq ma senza che mai l'Iraq abbia aggredito gli Stati Uniti, alla fine il clan texano dei Bush ha saldato il conto con il clan sunnita dei Takriti. E il figlio potrà finalmente esibire la testa del nemico al padre. Nell'entusiasmo voglioso con il quale Bush ha seguito il processo e ha accolto la sentenza, "una pietra miliare" l'ha chiamata, e "una svolta", l'ennesima, nel sentiero di sangue verso la stabilizzazione dell'Iraq (sulla "democrazia" esportata in Mesopotamia oggi si preferisce sorvolare) c'è molto più della oggettiva, dura risolutezza giustizialista con la quale Winston Churchill, nel vertice di Teheran con Stalin e Roosevelt, invocò l'esecuzione sommaria di Hitler, nel caso fosse stato catturato vivo come sarebbe accaduto con Mussolini, contro il parere degli Alleati. La personalizzazione dei conflitti, che è sempre la forma preferita negli Stati Uniti per definire le guerre e per "venderle" meglio a un'opinione pubblica refrattaria alle astrazioni, aveva chiaramente assunto, in questo duello a distanza fra i Bush e Saddam, un carattere predominante, se non ossessivo. Anche per questo, di fronte alle ultime ore dell'agonia di un tiranno oggettivamente disgustoso, anche se non più ripugnante di altri che sono morti o moriranno nel loro letto riveriti e finanziati, l'America di "main street", delle vie di tutti i giorni, sembra assai meno agitata dell'America della politica e delle elite intellettuali. In una nazione che sta riesaminando le procedure, ma non la sostanza morale, della forca, non può essere l'impiccagione di un personaggio descritto da un decennio come la incarnazione dell'anti Cristo, come colui che possedeva sterminati arsenali da scatenare contro le città americane ed era stati complice dei massacratori delle Torri, a muovere e commuovere la gente in questa fine anno segnata ancora da notizie di morte e di lutti. Le contorsioni morali appartengono tutte alla intelligentsija, agli "opinionator", esclusi naturalmente i "boia chi molla" sempre e comunque favorevoli alla violenza risanatrice, dunque felicemente assolti dai dubbi che scuotono i non fanatici. "Se esiste la pena capitale chi può essere più qualificato di Saddam a riceverla?" si chiede riflessivo il direttore di "New Republic", un periodico considerato di sinistra, il professore di Harvard Marty Peretz, che critica Romano Prodi e l'Europa per la nostra opposizione al patibolo. "Non è questione di colpevolezza, che è fuori discussione - lo contraddice il New York Times - ma di una opportunità perduta per creare uno spartiacque morale tra il passato che lui rappresenta e il futuro che si vorrebbe creare". Invece, l'uccisione per procura del grande assassino di stato decisa dal grottesco remake di Norimberga, lascerà indifferente quell'opinione pubblica americana che si prepara a digerire la "mini escalation" che Bush le proporrà al ritorno dalla fuga natalizia nel Texas e ben difficilmente quella forca potrà essere una svolta in un Iraq che da tempo si suicida in un bagno di sangue settario che con il rais deposto e ridicolizzato ha più nulla che fare. Un Saddam umiliato dal coraggio civile e dalla lungimiranza di vincitori davvero forti e non soltanto forzuti, cioè da quei sentimenti che lui aveva ignorato nel suo regno del terrore e della, appunto, vendetta, sarebbe stato un segnale forse sconvolgente, nell'universo dei clan e delle sette arabe dominate da quella "legge del taglione" alla quale ora anche il Grande Liberatore venuto da Occidente si è golosamente adeguato. La sua morte sarà perciò un atto banale, scontato, inutile, superato nel momento stesso in cui accade, un altro cadavere sopra quella montagna di morti che si alza ogni giorno nel caos fra il Tigri e l'Eufrate, come una nuova Torre di Babele. Il clan dei Texani avrà la vendetta che cercava dal 1991 e ora si guarda con inutile sgomento non alle possibili rappresaglie, in un luogo dove immaginare peggioramenti è arduo, ma alla ulteriore dimostrazione di miopia e di ottusità di questa presidenza americana quasi finita costituzionalmente e morta politicamente, ma ancora incapace di uscire da una ostinazione che scambia per "strategeria", come disse George Bush in uno dei suoi celebri lapsus. "E' affare che riguarda il popolo iracheno" ha avuto l'improntitudine di dire il portavoce di Bush a Crawford, mentre si contavano le ore dell'agonia del condannato sempre rimasto per tre anni saldamente incatenato in un campo militare americano, e mai affidato alle autorità irachene se non al momento dell'impiccagione, a riprova della fiducia che Washington nutre verso il governo e il sistema giudiziario locali. George W. Bush ha avuto la "pietra miliare" che ha comperato con la vita di 2.992 soldati uccisi, 42 mila feriti e 600 miliardi di dollari, ma anche questa somiglia tristemente soltanto a un'altra pietra tombale.
Tratto da la Repubblica
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